Mais do mesmo

Nem só de palavras vive em mim
a (minha) poesia.
Às vezes é preciso números, notas,
cores, sons, ouvidos, bocas, peles,
“sols” e a sós se (d)escreve
o que não conseguiria por si só
evitar de ser mais do mesmo
ou uma inefável coleção de versões (e versos)
de si mesmo...
(ou nós mesmos?)

Notas mentais sobre a efemeridade II

Versar a prosa desses dias é um impulso, quase exterior, por não caber em mim e vir a transbordar nessas folhas em branco que remotamente ambicionam ser páginas. O pulso disso tudo se alimenta na morte. Ao morrer, ao ver padecer cada credor meu e de meus pares, mesmo que veja se esvair um amigo à cada passo. Alguns animais não (re)produzem em cativeiro, algumas idéias não (re)produzem em mentes fechadas e alguns sonhos só florescem em peito aberto.

Não é escalar a montanha mais alta para ver o quão alto subimos, é olhar para frente e perguntar o que há depois do ponto mais alto. O que vem depois do ponto mais alto que os meus pés podem me levar? Agora, preciso de asas, há muito já cabia a mim voar.

Não, a loucura, não. A alcunha de louco não representa de forma verossímil o estado ímpar de ser, deveras, louco. Não se vincula aqui a idéia de exaltação de um “modus operandi” em si, até mesmo por que o “modus operandi” que faço apologia ao trazê-lo para o exercício de minha vida, já se afirma por si só. A única afirmação contida aqui é a do ato de afirmar. Mesmo que eu não saiba, que ainda assim afirme esse meu não saber. Quando disser não, que seja uma afirmação veemente da negativa daquilo que objeto. Não me excluo da possibilidade de ter a dúvida como uma experiência válida, mas ainda assim, anseio minhas dúvidas devidamente afirmadas na minha incerteza.

Afirmar por não ser capaz de creditar ao acaso a responsabilidade por aquilo que desejo em mim. O meu bem estar cultivo eu. Não hesito em considerar equivocado delegar a terceiros a competência para construir ou viabilizar aquilo que me traria o sentimento de bem estar e satisfação. Implicar-me enfaticamente nisso é subsidiar a existência do adjetivo feliz no cotidiano, é ser mecena da arte de cultivar a felicidade em meus dias.

Notas mentais sobre a efemeridade I

Das considerações sobre o que me é efêmero e extemporâneo chego às dúvidas que para muitos, poderiam vir a ser ponto de partida. Mas agora, talvez mais aqui do que mesmo agora, encontro e acordo com essas mesmas dúvidas como um ponto de chegada. Não preciso estar perdido para andar em círculos, se é que assim ando. E mesmo que assim houvesse andado, os caminhos e coisas que vi até chegar ao ponto de onde parti já me valeram a viagem. Sair do nada, rumo ao nada pode ser a melhor das viagens. Jamais serei frustrado por não esperar nada do amanhã. Quem sabe, ora, ousaria dizer que o passado até me é útil para saber onde já não devo mais pisar e ter comigo a ciência de que o caminho que me trouxe aqui, já se foi antes mesmo de ser lembrado. Um passado apagado da memória deixa de existir antes mesmo de existir. Não quero gastar minhas palavras com as crônicas e contos dos verbos que conjuguei. Quero falar das palavras e versos por inventar, das idéias por construir, dos sonhos a desenhar. Eu quero o prenúncio do que ainda não veio, os caminhos que vou (per)fazer e não as pegadas que deixei.

Uma vez que, ao perceber a vida e suas extensões concretas como uma sucessão de estátuas de ar, há muito já estou alheio aos prazos de validade e das eternidades. Até a imortalidade das palavras já se curva diante da efemeridade da leitura. Já não me resta espaço no peito para a dor, eu tenho em mim algo maior que o meu próprio sentir. A dor é um exercício diário tal como as paixões. Se for alimentar algo, que não seja um cadavérico passado, mas sim um neonato futuro.

A garota da contra-capa
sobr(e) escrita no outro lado da história
ganhando os jogos da vida
lançando(-se) sobre a outra face do moeda

Pondo a vida como hipoteca de si
tendo (n)os sonhos
como a única garantia de si mesma
Apostando na própria força
tomada de empréstimo da fé na esperança
Pagando pra ver a outra face
para ter certeza que o contrário de nada
(ainda) é nada

Um passo em falso na beira do abismo
ou o primeiro passo para um salto?
A queda do precipício ou
o princípio de um vôo à liberdade?

Na velocidade da luz ou
na velocidade de Deus
Os mesmos passos ao mesmo ponto
Sair daqui
desaguar em outro mar
outro lugar para chamar de lar
outra vida para tomar como sua
outro peito para guardar seu pulso
uma nova história para o final feliz

Sem hora marcada para chegar
sem vida útil para sair
válido até total consumo
vivo até que se prove o contrário

Um campo de batalha
do lado esquerdo do peito

(...)

Ontem lembrei de muito
do que me valeria esquecer
Vi nos rostos, agora alheios,
o passado em que me escondera
e do qual, agora, queria me esconder
Não voltar já seria
o primeiro passo à frente
Mas dessa vez,
olhar para trás
Não me fizera tropeçar
Só me confirmara como
passagem só ida,
como um caminho sem volta...

Resposta

Ao tempo tridimensional, quando deste ponto presente observo meu passado ao fundo e meu futuro acima de onde me vejo. Talvez se pensarmos a vida como uma faixa de Möbius, meu futuro estaria, mesmo que mais distante do meu presente, mais próximo de meu passado. A linearidade do tempo se curva diante do que em mim há de mais subjetivo. Os sentimentos, os sentidos, as formas de sentir e o que mais puder haver de meu, só meu, pessoal e intransferível, trabalhando na constituição do que me vem a ser como objetivo. O mundo real é uma violência contra a subjetividade do meu mundo pessoal e seu infinito de possibilidades. No entanto, a demanda de um denominador comum que viabilize os intercâmbios entre a primeira pessoa do singular e as terceiras pessoas me coloca diante do imperativo de dizer não, de balizar, de cercar, de podar, de limar e de tanger o que em mim me colocaria mais próximo do inominável. O tempo talvez me conceda a licença conveniente para a expansão desse mundo. Quem sabe, apenas uma vida seja mesmo pouca para tudo a ser vivido, talvez por isso o desejo de ser imortal, mas sem a pena de ver tudo que amo morrer. Expansão, talvez seja menos do que aquilo que procuro quando guardo comigo o intuito de transcender, ir além, de ontem e de hoje, do bem e do mal, do certo e do errado... Deveras, o mundo vem a ser o menor lugar que eu conheço, o que se passa entre meus cachos e vem oriundo do lado esquerdo de meu peito, ainda não cabe naquilo, até então, visto por meus olhos.

O tempo é a coisa mais rápida que eu conheço.

O mundo é o menor lugar que eu conheço.

Um poema só é realmente lido quando ele muda você.

Houve um tempo em que todo o passado chegou a morar na mesma rua e era tão mais fácil saber qual caminho evitar...

O grande texto

na ânsia que se passava

por eminência

tão bem descrito

que parecia bem escrito

Era uma forma de o poeta

dar forma a si mesmo

Uma ponta de sentimento

no vazio de sentido

Perder-se ali

era o caminho mais fácil

Sair com vida

um castigo

Eram os dias que se insiste

(em) esquecer

Escrever era uma forma

de dar abrigo a si mesmo

Era uma forma de se fazer

menos sozinho

Eram mensagens em garrafas

em uma ilha deserta

Um passo em direção a si mesmo

um pequeno passo para um Homem

um grande passo para a sua humanidade

A história contada aos pedaços

Poucos atores

e tantos personagens

às vezes as vítimas

faziam papel de seus algozes

o que deveria se ver

já fora revisto

antes de apagar

A única certeza

residia na ausência

(de certezas)

Eram assim os caminhos para

se chegar a si mesmo

Por vezes, demorava

todo o tempo do mundo

às vezes uma vida

não bastava

Na ausência de luz

se inventou a cegueira

À fonte

O que quer que eu escreva

onde quer que eu (me) inscreva

quando quer que eu conceba

As palavras

são apenas

um fragmento

de um grão

do reflexo

da imagem

da ponta do iceberg

Que vai à ebulição

em meu peito

que eferve

mergulhado

(e me afogando)

em você

(...)

E (eu) não teria palavra

que valesse os sorriso de seus olhos

Não haveria dia

que não começasse por ela

Ela que ao nascer

emprestaria si mesma

ao adjetivo belo

que só assim pudera ser concebido

Quem é essa mulher?

Que já estava em mim

antes que eu abrisse a porta

que ao adentrar meus sentidos

reiventa o meu sentir

Para onde ir(?)

se meus passos desconhecem

outro caminho

Se em seu peito

meu coração fez ninho

Se não cabe sentir

algo que não saia de seus lábios

Dias (em versos) brancos

A um passo e

'inda não posso

ir além

E você

concorda com meus verbos(versos)

mas ainda não crê

Os medos e as memórias

que escravizam você

à carta de alforria

por escrever(a prescrever)

Saudades do futuro

(em)que vamos (nos)escrever

com toda a prosa

e(m) versos por viver

Um beijo em seu sorriso por dia

resposta para as dúvidas,

de todas as perguntas sem porquê

Vida desses versos sem rima(r)

o abrigo dos meus dias,

que encontraram um lar em você

Desenhe meu mundo

(se) escreva (em) meus passos

Me fiz(faz) refém

do que vem de teus lábios

Já não há caminho

que não me(e)leve à você

flor fora do casulo

em pétalas de querer

Ficam os meus dias com você

as noites pra pensar, os dias pra pesar

Fincam os meus dias em você

às noites sem pensar,aos dias sem pesar

o porquê...

Um beijo em seu sorriso todo dia

resposta para as dúvidas

de todas as perguntas sem porquê

Vida de dois versos a rimar

o abrigo dos meus dias

que encontraram um lar

em você

No meio da camisinha tinha um grão de areia

tinha um grão de areia no meio da camisinha

tinha um grão de areia

no meio da camisinha tinha um grão de areia

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na vida de minhas vaginas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio da camisinha

tinha um grão de areia

tinha um grão de areia no meio da camisinha

no meio da camisinha tinha um grão de areia

"-Drummond? Você vem sempre aqui?"

Ela

a melhor resposta

para mim (para sempre)

A primeira pessoa

do plural

investida em um futuro

de um presente de nós mesmos

dos meus aos nossos

dias

Luz, vida, cores

ao vivo e à cores

um brinde à vida

e ao Amor de meus amores

Assim...

Divide um sonho comigo

constrói um mundo

de nossa arte

Deixa que (com) as músicas

eu (te) toco

mas ficam com (e em) você

os (meus) encantos

Deixa que teu sono eu embalo

e que as canções para (te) ninar

Eu (en)canto

Deixa-me

ser

e de várias formas

me faço teu

Deixa-nos

ser

o que de várias formas

sentimos

Deixa meu nome

rimar com o teu

Deixa a história

acontecer,

que esse roteiro

com nossos versos escrevemos

Há sim...

Ouvir um sim

antes de qualquer pergunta

E sempre vir a mim

,ou mesmo,

não ir nunca

Ser teu até ser nosso

abdicar do não

por qualquer desejo teu

Ser dois e ser único

ser ímpar e ser (por) inteiro

Ser parteiro dos teus sonhos

e conceber contigo

nossos dias

Ser todo dia e para sempre

Ser sincero e transparente

Acreditar em tuas palavras

(até nas quais não entendo)

Ser amigo e ser constante

ser amado e ser amante

dos teus desejos

confidente e cúmplice

Ser pleno

em cada

segundo

Do teu existir

à cada porção do teu corpo

cada pulso do teu coração

(em nós e por nós)

Que os teus exageros

me cheguem como eufemismos

Que de mim se faça apoio

e enquanto comigo

teus medos sejam (meros)

figurantes

Quero teus abraços em meus dias

e meus dias em teus braços

Quero os poemas “cult”

e o amor mais brega

Quero a leitura diária de teu corpo

e a escuta constante de tua alma

Quero que “do meu lado”

se faça sinônimo para “ao teu lado”

Quero que teus beijos

saiam dos meus lábios

e sempre mais ( e mais) que isso...

Há amor em nosso timbre

aqui se nasce diferente

dos cantos que não têm

vida bastante para morrer

ou vida própria para suicidar

Algo a favor da exceção?

-Desde que ela cunhe em nós

nossas próprias regras.

Eles que começam a carreira

do fim da estrada

Eles requentando o passado

enquanto nós brincamos

de reinventar o futuro

Nós que partimos rumo ao nada

desfrutando(em nós)

a arte de se pôr em cena

para nós mesmos

Pode ser que eu me equivoque

de meus enganos

Pode ser que o lado B

seja o nosso plano

Posso estar do lado avesso

mas não estou do lado inverso

E(m) nós

(que) nunca saberemos

se as palavras de agora

são (noss)os versos

de amanhã

ou as poesias de outrora

Ma(i)s em nós

já sabemos

que nossos versos

não têm hora

como uma história

sem começo

(talvez por não ter fim)

Como meu eu

que começa a ser teu

ou o teu eu que desagua

em mim

Um beijo no seu sorriso

à cada passo

à cada dia

eu me afasto de mim

você se afasta de si

e chegamos perto de nós

dos nossos segredos

às nossas histórias

o que ainda procuro?

Se vejo em nós

O que queria em mim?(e para mim)

O que vai além de feliz

coincidência

aquilo que acordamos ser

por acaso

na nossa versão de uma história

escrita pelo destino

As intersecções de vidas

a sua imagem em meu espelho

e você em minha saudade