Não teria verso que rompesse o silêncio daquele coração ou surto de coragem que arrancasse algum texto daquela gaveta. Era o segredo mais oculto, a carta nunca remetida, a história sem fim em um texto nunca lido nem por quem o escreveu. Apenas escrito sem mesmo ser revisado para que nunca fosse lido. Um rascunho em palavras que era representativo de si. Ela guardava seus textos como quem guardava a si mesma. Os textos mais belos permaneceriam desconhecidos tal como ela permaneceria. Escondia suas palavras do mundo e assim se escondia também. Em meios aos sorrisos automáticos, as noites produzidas em série, as pessoas pré-programadas, os relacionamentos protocolados... haveria alguém que pudesse vê-la além disso?     Haveria texto a ser escrito depois das reticências?

Por algum instante alguém ousou invadir e arquitetou roubar uma das chaves de tal gaveta. Equívoco primário e surpresa ao descobrir que algumas coisas se guardam
a sete chaves. Pretensão demais em acreditar que algo além da superficialidade havia sido dito. Falar cansa, talvez por isso ela cante e escreva o que ela teria a dizer. “Teria a dizer”, como possibilidade abandonada e não “ter a dizer” como vontade a ser concretizada. Só quem desconfia da força do silêncio saberia o que ela tem dizer.

E das sete chaves ela fez os muros e as grades, e do silêncio ela fez um hábito. Um exercício diário de quem se fortalece com a própria solidão. Havia um riso cada vez que pensava nas pessoas que se alentam das solidões alheias. Sozinha ela tinha um exército ao seu lado e um campo de batalha no lado esquerdo do peito. 

As coisas são simples,
a gente (e há gente) que às vezes complica.

Curso de oratória é para os fracos,
os bons exercitam o silêncio.

Resetar os protocolos

Como seria se a vida quando desse erro bastasse resetar os protocolos? No entanto, isso demandaria de mim a coragem suicidada e a covardia romântica de acreditar em reencarnação. Por um lado até paradoxal ou por outro apenas um desdobramento lógico. O suicida dar cabo à própria vida por acreditar que encontraria um fim para seu sofrimento. Se ele acredita que a existência transcende a vida bastaria apenas reiniciar o sistema cada vez que ele travasse.

A morte como solução para a vida nunca me pareceu tão simples! No entanto, ainda me é complicado acreditar que depois do fim é que estaria o começo. Não sei a vida é chegada a outros sinais de pontuação além do ponto final. Colocar vírgulas ou reticências no texto seria como conceber histórias sem fim e acho que sobrariam páginas e faltaria espaço para novas narrativas nesse mundo. Ainda me pergunto se a dúvida sobre vida após a morte seria da mesma ordem das dúvidas fetais se existiria vida após o parto. Isso sempre descontruía o argumento de que ninguém voltou do outro lado para contar ou provar como é que é (ou como não é).

Não que eu não acredite que não exista. Eu fico com o benefício da dúvida e abdico da dívida para conquistar a vida eterna. No entanto, se for acreditar em algo: eu acreditaria que não existe. Eu acreditaria no nada e no vazio. Quaisquer hipóteses diferentes seriam eufemismos para quem prefere desejar o nada a não ter nada para desejar. Sem dar muita densidade a isso. Eu desconfio da superioridade desses grandes valores em que a mediocridade parece se camuflar. Não há desesperança ou pesar por isso; não há dor ou medo. Se eu estiver certo, não gostaria de viver o breve tempo que temos imaginando, loteando e negociando a “pós-vida” que não teremos.

Se eu tivesse a fé para acreditar nisso seria também louco o suficiente para não hesitar diante do suicídio. “Deus é pai, não é padrastro” tudo sabe, tudo entende, tudo perdoa... ainda que me fosse proibido abdicar do meu único bem ( e no ensejo hipotético suicida, meu maior mal) eu estaria perdoado previamente pelo amor infinito e incondicional e teria a possibilidade de começar de novo ou ficar no “stand by” enquanto arrumam a casa.

Se por um dia ou algum dia eu acreditar em algo além da miséria da nossa realidade será o último dia de minha vida. Nesse meu surto de fé teria a humildade de reconhecer as limitações do sistema operacional vida e seu hardware precário “Homo sapiens sapiens” e resetaria os protocolos.

Um tiro no escuro
nessa história eu sou apenas figurante
Não tenho rotas de fuga
nessa história sem roteiro
Não me é dado tempo
para sentir medo
Não tenho a liberdade
de me sentir preso

Um tiro no escuro
e por uma fração de tempo
a luz assusta a escuridão
e faz o silêncio gritar
A bala embala o último desejo
de que a morte seja diferente
da vida que se leva e se deixa levar

Um tiro no escuro
e me é suicidada a possibilidade
de ver no impossível uma chance
de que o inverso desses dias
seja  mais (que) um verso
perdido e esquecido
na gaveta das ideias
e dos sonhos

Como nascem os anjos?

Do amor
de quem sonha?
Do sonho
de quem ama?

Da saudade de quem não foi
da lembrança da vida que poderia ser

Daquele que sempre se perde
naquela que nunca se encontra

Como nascem os anjos?

Da liberdade em um caminho só de ida
ou da paixão que germina um amor?
De um verso que escreve uma vida
ou do inverso em que se inscreve o autor?

Das entrelinhas e seu silêncio escondido
ou do impossível que faria sentido?

De um beijo que encontra um sorriso
ou da palavra dita no altar?
Do espelho que encontra Narciso
ou da palavra interdita no autor?

Do sonho
de quem (te) ama?
Ou do amor
de quem (te) sonha?

Como nascem os anjos?

Encontrar com você por acaso...

Até quando se quer

e até quando não se quer

ou quando não se quer querer

e quando não se quer não querer

Em nosso caso,

nosso  encontro

é mais que um caso

Do acaso que se curva diante

do nosso desejo por escrever

uma história sem fim na terceira do plural

em que a gente se perde à cada encontro

e se acha no descontrole

por saber que no fim

só os desejos fracos

podem ser controlados

e enfim é que eu posso

me encontrar no acaso por você

Abilolação

A loucura
como um passe de mágica
como um impasse mágico
em que se perde mais do alheio
para ganhar mais de si mesmo

Não é (se) perder (da) essência do real
é se encontrar no imaginário
um passo em falso no precipício
já não é queda,
é o primeiro passo para o voo

Numa saída que tangencia a entrada
como se validasse
uma premonição do passado

O medo da loucura é cria da sanidade
em alhures da própria
ou na alheia propriedade
não se perde e não a perde
aquele que não a tem

Li da vida que por si só é válida
mas quem se vale da solidão
na vida?

"...âncora, vela
qual me leva?
qual me prende?
mapas e bússolas
sorte e acaso
quem sabe (?) do que depende?"

Tomado por uma alegria que de tão sincera,despretensiosa, inocente e plural que chega a se confundir com felicidade me fazendo acreditar que alguns dias poderiam ser representativos da vida que eu desejo em mim.  Dos atos a realizar, dos fatos acontecidos, do que eu consumo e do que me é consumido, como se por alguns instantes ficasse mais claro que viver é mais importante que ser feliz. Nem a clarividência,a iluminação ou a epifania, mas a serenidade de quem aceita as suas dúvidas como possibilidade de força motriz e não como impossibilidade que nos estanque.

Os acordes tocados e os acordos que me tocam, ainda que tácitos como os poemas guardados na gaveta ou as canções que canto em meu quarto longe da plateia voyeur que se satisfaz com o gozo alheio e ainda mais distante daqueles que precisam exibir a felicidade para que esta seja validada por terceiros e assim se torne mais verossímil ou menos fugaz. (Algumas coisas só se dividem com o silêncio.)

Dos dias mais intensos e das noites mais tensas, das histórias com reticências já no primeiro parágrafo, dos “poemas com notas de rodapé”, dos números da matemática discreta e efêmera como se alguns sonhos fossem meras estátuas de ar, das variadas energias que encontro, das várias leituras paralelas que em mim convergem como se me fosse possível ser parabólica e dínamo; homem e criança; poeta e cientista; médico e louco; criador e criatura; autor e obra; mentiroso e sincero; vítima e algoz; professor e aluno; amante e amado...   

          

A ambiguidade 

mora em quem lê 

e não em quem escreve.

Versos que esperam melodia
amizades que esperam parceria
solidão que espera companhia
saudade que a espera todo dia

'Rinietzsche' alérgica...

por ter afeto por livros velhos,

por gostar das janelas abertas e

'por amor às causas perdidas'...

"Sonhos, além de histórias pra dormir
são o pedaço da vida que nos vive"

Precisa-se de alguém para continuar um diálogo...

Das traduções para o “Übermensch”...

Na falta do que fazer, eu brinco com palavras (fiz até um blog) e no meio disso vou ler a origem dos prefixos, uma vez que a solidão é mãe dos mais estranhos vícios. No meu sonho de infância (da vida acadêmica), a ‘Cia das Letras’ traduz o "Also sprach Zarathustra" e ao invés de usar o prefixo "super" e fazer a tradução podre e pobre de "Super-homem" é usado o prefixo "ultra" que significa "além de" e teríamos o "Ultra-homem". (Resolvida a forma quase cacofônica de "o Além-do-homem")

Super, de onde é oriundo ‘superior’ daria a idéia de intensificação indo de encontro ‘a proposta nietzschiana exposta pelo ‘Übermensch’. Super-homem seria uma palavra mais representativa dos homens superiores, os homens nobres, ainda aquém do ‘Übermensch’ ou Ultra-homem como venho propor.

Ainda que considere minha proposta demasiadamente válida não desconsidero que a franquia Superman é mais popular que a franquia nipônica do Ultraman e por uma questão cultural-política de deixar as coisas mais "americanaiadas" segue o nosso querido 'Übermensch' distante da nossa realidade provinciana.

Ps- Na contra-mão do que eu achava, no inglês eles usam "over-man" e eu jurava que eles usariam "beyound", como se o erro alheio justificasse o nosso.

Ps2-Eu acho que o Jaspion é mais popular que o Ultraman...

Ps3-Lembrei que não tratamos de um animal de rebanho, prescinde-se popularidade por essas bandas.

Ps4-Virou um texto (um post, um post it) na esperança de que não seja apenas um monólogo. Dessa vez eu me senti realmente colocando uma mensagem em uma garrafa...

   Não há inspiração aqui, trata-se de expiração. Eu assumo para os devidos fins (e indevidos meios) a responsabilidade por isso. Não há fonte, musa ou topada inspiradora, aqui as palavras são expectoração, exteriorização, transbordam, sangram, derramam-se e derramam-me. Quando se inspira o ar é necessariamente ar que vem de fora. No entanto, quando se expira... mas ainda acho que ‘transpiração’ seria mais preciso por ser ‘algo além da piração’, uma vez que estou me valendo de pirar no sentido de fugir. (Vende-se um neologismo semântico.) Dentre tantas barreiras, filtros e lentes, vem a escrita como expressão de liberdade, como exercício de si mesmo, o outro criado para narrar uma idiossincrasia do eu. Não vem de fora o que é impresso e expresso aqui. Não cabe o adjetivo inteligente ou articulado por serem da esfera do racional. Aqui não apenas se fala; se expressa, se coloca, “palavra por palavra eis aqui uma pessoa se entregando”, é sensitivo, é um exercício estético. Não seria válido rotular como diário por ser atemporal muito do que é dito, ainda que se saiba que “Certos dias têm cara de vida inteira...” Recurso expressivo, talvez denso, mas ainda leve o bastante para que me seja possível voar. Até mesmo porque, o que há de mais profundo aqui tangencia a superfície, uma vez que a essência é apenas mais uma conjuntura da existência, como se fossem possíveis fotografias da experiência colecionadas em um álbum com o título de essência. O ideal e a essência são apenas recursos discursivos, a experiência é o crivo, critério e as balizas da existência. A vida prescinde quaisquer temporalidades aquém e além do presente.

           De encontro às formas de construção que se viu outrora, 'construir muros ao invés de pontes é mais fácil que tentar sorrir' (frase que martela na cabeça quando ouso dormir) faz menos sentido nos dias em que a vida me sorri. Nos dias em que se acha que alguém  leu a mensagem na garrafa, que algumas coisas não precisavam nem mesmo fazer sentido porque só bastavam ser sentidas, nos dias que troca a expectativa do novo pela perspectiva nova, como se aquele mesmo quadro de outrora por outros olhos de agora formasse uma nova imagem. 

       Segredo e silêncio,
 ao encontro da dúvida dividida com a vida de quem acredita que há algo ou alguém que vibre na sua mesma frequência, que se afine com suas afinidades, que aponte para o mesmo ponto de fuga, que transborde na mesma vazão, com quem se divide os dias pela mesma razão.

        Arte do encontro? Nada se perde, tudo se encontra...

A vida prescinde o sonho, 

mudar é acordar com si mesmo e os imperativos 

da presença do 'Novo'.

O silêncio às vezes se apresenta
como a melhor resposta que um homem é capaz de dar.

A esperança é o primeiro passo para a frustração III

A esperança. – Pandora trouxe a caixa que continha os males e o abriu. Era o presente dos deuses aos homens, exteriormente um presente belo e sedutor, denominado “caixa da felicidade”. E todos os males, seres vivos alados, escaparam voando: desde então vagueiam e prejudicam os homens dia e noite. Um único mal ainda não saíra do recipiente; então, seguindo a vontade de Zeus, Pandora repôs a tampa, e ele permaneceu dentro. O homem tem agora para sempre o vaso da felicidade, e pensa maravilhas do tesouro que nele possui; este se acha à sua disposição: ele o abre quando quer; pois não sabe que Pandora lhe trouxe o recipiente dos males, e para ele o mal que restou é o maior dos bens – é a esperança. – Zeus quis que os homens, por mais torturados que fossem pelos outros males, não rejeitassem a vida, mas continuassem a se deixar torturar. Para isso lhes deu a esperança: ela é na verdade o pior dos males, pois prolonga o suplício dos homens.

Humano, demasiado humano. §71

Nietzsche