Vida parte dois

2012-01-31T23:41:00.002-03:00

Deixemos as vontades à vontade...

2012-01-25T08:36:00.000-03:00

Não sou muito afeito de multidões. Mais de dois pra mim é multidão. As pessoas é que me apetecem, a atenção para todos para mim não serve para ninguém. Eu me valho do clichê do velho Zappa: “qualquer lugar, por qualquer motivo, a qualquer hora, o importante são as pessoas” e acabo por só conseguir ver as coisas na maioria das vezes e do tempo por aí. Por vezes não é a música em si, é o músico que a interpreta, não é o beijo em si (ou em mim), mas sim a pessoa que beija. No nosso diálogo não quero música de fundo, não quero som de barzinho(deixa que a gente inventa a trilha sonora pra vida), quero ouvir você e ler o seu olhar. Inventem adjetivos para isso, coloquem três décadas a mais no meu RG, mas eu ainda prefiro assim. Prefiro ser por inteiro ou nunca ser a ser pela metade (ou quase ser). Eu perdi o meio termo das coisas, se eu tiver essência ou alma ela carrega o carma e o dna do adjetivo exagerado. Se no instante em que se acorda estar junto não vejo espaço para algo que não venha do outro ao seu lado. Eu não quero perder nenhum gesto, nenhum olhar e nenhum sorriso, até mesmo por lembrar que os sorrisos acontecem no mesmo lugar onde ocorrem os beijos ...

2012-01-23T23:03:00.002-03:00

‎"Assassinos vamos matar todos eles"
Provérbios 171, Art. 121, § 7, versículo 3

2012-01-21T20:23:00.000-03:00

Deus inventou o ateísmo,
ainda que por omissão.

2012-01-14T21:42:00.000-03:00

Os livros que eu não li
os discos que eu não ouvi
São as histórias que eu conto
são as histórias que eu canto

A arte é o desejo do que poderia ser
a arte dilui a impossibilidade do proibido
desfaz laços sociais
amarra pontas afetivas

Um fim em si mesma
um meio para algo que não tem fim
É imortal por se alimenta de vida
Desejo, logo existo.
O poeta é um meio que a poesia
encontrou para ser escrita
(Não mais e sem mas)

Traduzir o inominável
nomear o intraduzível
A arte é só um chamado
um convite, um sinal
uma chamada no meio da noite
um grito de silêncio
para que o desespero vá embora
e para que a esperança do retorno
volte com você mais uma vez

2011-12-26T09:07:00.000-03:00

Preciso não saber

(prefiro não saber)

Queria saber mais
queria dizer mais
quem sabe um pouco mais
pelo menos
Queria viver mais
você
queria um pouco mais
mas...

Prefiro não ter escolha
cometer você
não era erro aos olhos certos

Prefiro não viver(assim)
a ter que matar
o que me enche de sentimento
e me esvazia de sentido

Por vezes tudo que eu queria
era saber (o) que não precisava saber
saber o que (como e quem) esquecer
saber o que (e quando) silenciar

Não há resposta
quando a pergunta é o silêncio
solidão não é o fato de estar sozinho
solidão é o nome
que se dá à sua ausência

Das 'palavritas'...

2011-12-14T22:24:00.000-03:00

À ventura das palavras
que se encontram nas linhas
e se perdem nas entrelinhas:
a aventura das palavras

2011-12-02T14:22:00.002-03:00

Não sou capaz de responder
por mim mesmo como futuro
Talvez recrie o que me foi passado
pra trás
Como um sonho
que não se sonha acordado

Talvez releve e me torne leve
leve o bastante
para que meu futuro
não me condene
ao passado

Eu, que outrora fora a gota d’água
à agora de fora
uma gota d’água
no leito (de morte)
de um rio que desemboca no mar
que desencana de amar

2011-11-24T09:08:00.000-03:00

Ela constrói castelos
com as 'pedras do meio caminho'
e com a areia do fundo do poço...

2011-11-23T22:49:00.000-03:00

Álcool não cicatriza feridas.

Sabotagem

2011-11-21T14:53:00.001-03:00

Sabotar:Danificar propositadamente, instalações inimigas para impedir, retardar ou interromper seu funcionamento. Boicotar.

Figurado:Dificultar ou prejudicar uma atividade por meio de resistência.

Sabotador: 1: Sabota a dor.

Ps(post scriptum)- "Sabotarte"

Ps2- Teria como escrever textos só com o 'post scriptum'...

2011-11-08T21:46:00.000-03:00

Meus óculos quebrados são como uma cicatriz de batalha. Um dia estendi a mão a uma pessoa caída e ela me respondeu com um tapa endereçado ao meu rosto. Por esquiva, por reflexo ou por acaso ela só encontra meus óculos. Eles voam e levam junto meu intuito em ajudá-la. Sem meus óculos era eu quem precisava de ajuda e a outra face a ser oferecida seria minha ausência.

No meio da multidão, no meio da confusão, no meio da história, o cavalheiro havia caído do cavalo e eu estava sozinho a procurar e defender meus óculos de um pé cego que esmagasse a minha possibilidade de visão. Tomando a necessidade como mãe da criação (já ouvi dizer que o MacGyver era o pai) começo a tatear o chão, movendo as mãos em movimentos circulares na expectativa de cobrir uma área maior. (Não, eu não pensei em ficar olhando o chão até encontrá-los.) Antes que eu também começasse a precisar de alguém me estendendo a mão, minhas mãos encontram meus óculos. Volto a enxergar e consigo ver que parte da lente havia sido quebrada, parte da lente ficara naquele chão, como parte do meu gesto de compaixão (pois o gesto com paixão) havia sido quebrado por aquele tapa.

A menina ao chão derrubada por algum terceiro alheio aos limites e às limitações do outro e indiferente à sua dor viu na mão que eu estendia a possibilidade de mais um golpe ou o espaço para revidar a agressão sofrida. Ela havia vingado a queda, ela levava mais alguém ao chão e estava quite com a história. Ela seja por reatividade, seja por vingança, seja por materialismo-dialético-monocromático-egocêntrico, seja por ser um oprimido reagindo contra o opressor (Opressor: leia-se tudo que estiver de pé, tudo que não for oprimido), seja por medo de mais um golpe, viu na mão estendida por mim a mão que lhe havia agredido ou mesmo um simples “desconta lá”.Quem pagou a conta? Meus óculos que resignadamente sempre foram gentis e compreensivos com as limitações e fragilidades alheias. Inocentes surpreendidos e punidos por permitir que meus olhos ao olhar por alguém não vissem a possibilidade de não sermos vistos com bons olhos.

2011-11-04T15:38:00.000-03:00

(...)

Dos dias a se lembrar com coisas a se esquecer, eu vou falando como dizia Belchior: “Eu me lembro muito bem do dia em que eu cheguei, jovem que desce do norte...”

A noite fria me ensinou a amar mais o meu dia
e pela dor eu descobri o poder da alegria
e a certeza de que tenho coisas novas,
coisas novas pra dizer
A minha história é ... talvez,
é talvez igual a tua,
jovem que desceu do norte que no sul viveu na rua
e que ficou desnorteado, como é comum no seu tempo
e que ficou desapontado, como é comum no seu tempo
e que ficou apaixonado e violento como, como você
Eu sou como você.
Eu sou como você.
Eu sou como você que me ouve agora...

Belchior

... e por aí vai e daí vem. Eu não me esqueço do dia em que dormindo no aconchego do meu lar e fui expulso, sem aviso, sem cerimônia, de repente, de uma vez, como se estivesse fugindo ainda que eu quisesse ficar. Lembro-me da humilhação e da exposição degradante, das luzes ofuscantes, dos risos, da exposição da minha nudez e não bastasse a agressão física me intimando ao choro.

Havia livros sobre opressão e ditadura, mas ninguém percebia a tirania que se fazia naquele momento. Que crime eu havia cometido para sofrer aquela pena? Fui tirado da minha zona de conforto, meu mundo havia desabado, a vida que eu levava havia sido usurpada e eu não tive o espaço nem mesmo de escolher. Tirado à força, expulso por um lado e puxado para fora. Diálogo? “-Calma, eu posso explicar!” O que é isso? Parecia que eles não falavam a minha língua.

Pela primeira vez eu sentia o que era fome e antes que pudesse esquecer da dor que eu sentia ainda havia o frio. Eu sinceramente achava que a morte era mais amena que aquilo. Quão intolerante e impiedoso era esse mundo novo! Admirável mundo novo! Até então a hospitalidade rimava com hostilidade. Malditos bárbaros! Eu não pertenço a essa cultura!

De tanto ouvir que “nada é tão ruim que não possa piorar” comecei a acreditar nisso, mas não desacreditava que mesmo estando pior ainda era possível mudar. No meio daquela “via crucis” mal sabia eu que encontraria a mulher da minha vida. Ainda não sabia que o amor havia se escondido no meio daquela revolução ou daquele golpe na existência (como alguns devem preferir chamar). No meio da minha fome havia aquela mulher a me dar colo e abrigo, a velar meu sono e a conjugar o verbo amar e a me ensinar a conjugá-lo. Pela primeira vez alguém me amava não pelo que eu tinha, até mesmo pelo fato de eu não ter nada além dessa história de amor.

E passaram se alguns anos até que eu percebesse que nada é tão ruim que não possa piorar e ainda assim não possa mudar. O que era visto como crise naquele passado era apenas uma mudança. Traumática? A psicanálise que o diga! O meu desespero e as angústias daquela hora eram alentadas pela minha inocência em não perceber que aquele fim do mundo era na verdade apenas o começo da história.

2011-10-26T16:12:00.000-03:00

O passado é uma massinha de modelar. Às vezes para lembrá-lo ou para lembramo-nos é preciso uma criança a brincar com ele e com toda a inocência que a ele é inerente. Daí se lembra que ele existe e que não se tem mais tempo ou idade para brincar com massinha de modelar ou se misturou todas as massinhas de todas as cores e se formou um bolo cinza e indiferenciado, ao passo que nós nos tornamos indiferentes.

Dizia um iluminado ( da eksistencia) que o passado é plástico e maleável pra quem se sabe fazer flexível. Não se demanda terapeutas e poetas ou poetas-terapeutas para conceber isso. Uma vez que a memória é balizada por afetos e sentidos não se pode guardá-la de uma forma estanque e impessoal. A forma como se vê muda junto com o observador. Ao se olhar de um ponto mais alto agora os grandes problemas de outrora parecem “formiguinhas” para quem hoje aprendeu a voar.

A roupa que não nos serve mais e que se doa ou se dá de esmola, pois há quem se alimente do que é passado ou do que fomos: passado. Há histórias narradas só com verbos no pretérito, seja ele imperfeito, perfeito ou mais que perfeito, ainda que se faça de conta que não se enxerga os personagens do presente ...

'Message in a bottle...'

2011-10-18T10:24:00.000-03:00

E entre o verso e a melodia havia o silêncio... Ainda que se transbordasse em vontade de escrever e desejo de cantar havia algo maior em um acordo tácito da sorte,do acaso, do desejo e do destino: o silêncio. Naquilo que ela não diz agora, espera para dizer depois, espera amanhã chegar pra ver se diz, mas não diz hoje e espera amanhã pra ver chegar.

Como saber se não foi dito, desdito ou maldito? O silêncio é pai da ambiguidade e aqui nessas horas não há mais o benefício da dúvida. Às vezes a tecnologia vai de encontro ao encontro: não há telefone, telegrama, sms, sos, bilhete, carta, mensagem, Messenger... que me valha o encontro com seu sorriso. Esses “meios” de comunicação eram pra servir ao fim que seria o “encontro” presencial. No entanto, tais meios foram hipertrofiados e viraram fins em si mesmos. O mais simples segue a lógica da distância e da representação do desejo de estar perto; a voz no ouvido parece ter se tornado obsoleta; o “cara à cara, beijo à beijo” , face à face é pela realidade virtualizada e emulada por um “face” impessoal que se coloca como denominador comum às pessoas. Mundo virtual: um grande “ki-suco” da vida! Adicione a cor e o sabor artificial que você quiser e dilua bastante, bastante, bastante mesmo...
Há sentimentos que não cabem em 140 caracteres, há coisas que para serem faladas não podem ser ditas e pra essas coisas parece nunca haver espaço e tempo.

[E entre a minha palavra e a tua havia o (nosso) silêncio...]

2011-10-10T14:35:00.000-03:00

Não teria verso que rompesse o silêncio daquele coração ou surto de coragem que arrancasse algum texto daquela gaveta. Era o segredo mais oculto, a carta nunca remetida, a história sem fim em um texto nunca lido nem por quem o escreveu. Apenas escrito sem mesmo ser revisado para que nunca fosse lido. Um rascunho em palavras que era representativo de si. Ela guardava seus textos como quem guardava a si mesma. Os textos mais belos permaneceriam desconhecidos tal como ela permaneceria. Escondia suas palavras do mundo e assim se escondia também. Em meios aos sorrisos automáticos, as noites produzidas em série, as pessoas pré-programadas, os relacionamentos protocolados... haveria alguém que pudesse vê-la além disso? Haveria texto a ser escrito depois das reticências?

Por algum instante alguém ousou invadir e arquitetou roubar uma das chaves de tal gaveta. Equívoco primário e surpresa ao descobrir que algumas coisas se guardam
a sete chaves. Pretensão demais em acreditar que algo além da superficialidade havia sido dito. Falar cansa, talvez por isso ela cante e escreva o que ela teria a dizer. “Teria a dizer”, como possibilidade abandonada e não “ter a dizer” como vontade a ser concretizada. Só quem desconfia da força do silêncio saberia o que ela tem dizer.

E das sete chaves ela fez os muros e as grades, e do silêncio ela fez um hábito. Um exercício diário de quem se fortalece com a própria solidão. Havia um riso cada vez que pensava nas pessoas que se alentam das solidões alheias. Sozinha ela tinha um exército ao seu lado e um campo de batalha no lado esquerdo do peito.

2011-10-10T00:39:00.002-03:00

As coisas são simples,
a gente (e há gente) que às vezes complica.

2011-10-03T22:48:00.002-03:00

Curso de oratória é para os fracos,
os bons exercitam o silêncio.

Resetar os protocolos

2011-09-26T12:02:00.000-03:00

Como seria se a vida quando desse erro bastasse resetar os protocolos? No entanto, isso demandaria de mim a coragem suicidada e a covardia romântica de acreditar em reencarnação. Por um lado até paradoxal ou por outro apenas um desdobramento lógico. O suicida dar cabo à própria vida por acreditar que encontraria um fim para seu sofrimento. Se ele acredita que a existência transcende a vida bastaria apenas reiniciar o sistema cada vez que ele travasse.

A morte como solução para a vida nunca me pareceu tão simples! No entanto, ainda me é complicado acreditar que depois do fim é que estaria o começo. Não sei a vida é chegada a outros sinais de pontuação além do ponto final. Colocar vírgulas ou reticências no texto seria como conceber histórias sem fim e acho que sobrariam páginas e faltaria espaço para novas narrativas nesse mundo. Ainda me pergunto se a dúvida sobre vida após a morte seria da mesma ordem das dúvidas fetais se existiria vida após o parto. Isso sempre descontruía o argumento de que ninguém voltou do outro lado para contar ou provar como é que é (ou como não é).

Não que eu não acredite que não exista. Eu fico com o benefício da dúvida e abdico da dívida para conquistar a vida eterna. No entanto, se for acreditar em algo: eu acreditaria que não existe. Eu acreditaria no nada e no vazio. Quaisquer hipóteses diferentes seriam eufemismos para quem prefere desejar o nada a não ter nada para desejar. Sem dar muita densidade a isso. Eu desconfio da superioridade desses grandes valores em que a mediocridade parece se camuflar. Não há desesperança ou pesar por isso; não há dor ou medo. Se eu estiver certo, não gostaria de viver o breve tempo que temos imaginando, loteando e negociando a “pós-vida” que não teremos.

Se eu tivesse a fé para acreditar nisso seria também louco o suficiente para não hesitar diante do suicídio. “Deus é pai, não é padrastro” tudo sabe, tudo entende, tudo perdoa... ainda que me fosse proibido abdicar do meu único bem ( e no ensejo hipotético suicida, meu maior mal) eu estaria perdoado previamente pelo amor infinito e incondicional e teria a possibilidade de começar de novo ou ficar no “stand by” enquanto arrumam a casa.

Se por um dia ou algum dia eu acreditar em algo além da miséria da nossa realidade será o último dia de minha vida. Nesse meu surto de fé teria a humildade de reconhecer as limitações do sistema operacional vida e seu hardware precário “Homo sapiens sapiens” e resetaria os protocolos.

2011-09-19T17:43:00.000-03:00

Um tiro no escuro
nessa história eu sou apenas figurante
Não tenho rotas de fuga
nessa história sem roteiro
Não me é dado tempo
para sentir medo
Não tenho a liberdade
de me sentir preso

Um tiro no escuro
e por uma fração de tempo
a luz assusta a escuridão
e faz o silêncio gritar
A bala embala o último desejo
de que a morte seja diferente
da vida que se leva e se deixa levar

Um tiro no escuro
e me é suicidada a possibilidade
de ver no impossível uma chance
de que o inverso desses dias
seja mais (que) um verso
perdido e esquecido
na gaveta das ideias
e dos sonhos

2011-09-07T02:17:00.000-03:00

Como nascem os anjos?

Do amor
de quem sonha?
Do sonho
de quem ama?

Da saudade de quem não foi
da lembrança da vida que poderia ser

Daquele que sempre se perde
naquela que nunca se encontra

Como nascem os anjos?

Da liberdade em um caminho só de ida
ou da paixão que germina um amor?
De um verso que escreve uma vida
ou do inverso em que se inscreve o autor?

Das entrelinhas e seu silêncio escondido
ou do impossível que faria sentido?

De um beijo que encontra um sorriso
ou da palavra dita no altar?
Do espelho que encontra Narciso
ou da palavra interdita no autor?

Do sonho
de quem (te) ama?
Ou do amor
de quem (te) sonha?

Como nascem os anjos?

2011-09-01T00:25:00.001-03:00

Encontrar com você por acaso...

Até quando se quer

e até quando não se quer

ou quando não se quer querer

e quando não se quer não querer

Em nosso caso,

nosso encontro

é mais que um caso

Do acaso que se curva diante

do nosso desejo por escrever

uma história sem fim na terceira do plural

em que a gente se perde à cada encontro

e se acha no descontrole

por saber que no fim

só os desejos fracos

podem ser controlados

e enfim é que eu posso

me encontrar no acaso por você

Abilolação

2011-08-13T14:30:00.000-03:00

A loucura
como um passe de mágica
como um impasse mágico
em que se perde mais do alheio
para ganhar mais de si mesmo

Não é (se) perder (da) essência do real
é se encontrar no imaginário
um passo em falso no precipício
já não é queda,
é o primeiro passo para o voo

Numa saída que tangencia a entrada
como se validasse
uma premonição do passado

O medo da loucura é cria da sanidade
em alhures da própria
ou na alheia propriedade
não se perde e não a perde
aquele que não a tem

Li da vida que por si só é válida
mas quem se vale da solidão
na vida?

2011-08-10T23:41:00.000-03:00

"...âncora, vela
qual me leva?
qual me prende?
mapas e bússolas
sorte e acaso
quem sabe (?) do que depende?"

2011-08-05T14:24:00.000-03:00

Tomado por uma alegria que de tão sincera,despretensiosa, inocente e plural que chega a se confundir com felicidade me fazendo acreditar que alguns dias poderiam ser representativos da vida que eu desejo em mim. Dos atos a realizar, dos fatos acontecidos, do que eu consumo e do que me é consumido, como se por alguns instantes ficasse mais claro que viver é mais importante que ser feliz. Nem a clarividência,a iluminação ou a epifania, mas a serenidade de quem aceita as suas dúvidas como possibilidade de força motriz e não como impossibilidade que nos estanque.

Os acordes tocados e os acordos que me tocam, ainda que tácitos como os poemas guardados na gaveta ou as canções que canto em meu quarto longe da plateia voyeur que se satisfaz com o gozo alheio e ainda mais distante daqueles que precisam exibir a felicidade para que esta seja validada por terceiros e assim se torne mais verossímil ou menos fugaz. (Algumas coisas só se dividem com o silêncio.)

Dos dias mais intensos e das noites mais tensas, das histórias com reticências já no primeiro parágrafo, dos “poemas com notas de rodapé”, dos números da matemática discreta e efêmera como se alguns sonhos fossem meras estátuas de ar, das variadas energias que encontro, das várias leituras paralelas que em mim convergem como se me fosse possível ser parabólica e dínamo; homem e criança; poeta e cientista; médico e louco; criador e criatura; autor e obra; mentiroso e sincero; vítima e algoz; professor e aluno; amante e amado...

2011-08-03T19:14:00.002-03:00

A ambiguidade

mora em quem lê

e não em quem escreve.

2011-08-02T23:59:00.000-03:00

Versos que esperam melodia
amizades que esperam parceria
solidão que espera companhia
saudade que a espera todo dia

2011-07-31T20:56:00.001-03:00

'Rinietzsche' alérgica...

por ter afeto por livros velhos,

por gostar das janelas abertas e

'por amor às causas perdidas'...

2011-07-26T22:12:00.000-03:00

"Sonhos, além de histórias pra dormir
são o pedaço da vida que nos vive"

Precisa-se de alguém para continuar um diálogo...

2011-07-13T18:25:00.000-03:00

Das traduções para o “Übermensch”...

Na falta do que fazer, eu brinco com palavras (fiz até um blog) e no meio disso vou ler a origem dos prefixos, uma vez que a solidão é mãe dos mais estranhos vícios. No meu sonho de infância (da vida acadêmica), a ‘Cia das Letras’ traduz o "Also sprach Zarathustra" e ao invés de usar o prefixo "super" e fazer a tradução podre e pobre de "Super-homem" é usado o prefixo "ultra" que significa "além de" e teríamos o "Ultra-homem". (Resolvida a forma quase cacofônica de "o Além-do-homem")

Super, de onde é oriundo ‘superior’ daria a idéia de intensificação indo de encontro ‘a proposta nietzschiana exposta pelo ‘Übermensch’. Super-homem seria uma palavra mais representativa dos homens superiores, os homens nobres, ainda aquém do ‘Übermensch’ ou Ultra-homem como venho propor.

Ainda que considere minha proposta demasiadamente válida não desconsidero que a franquia Superman é mais popular que a franquia nipônica do Ultraman e por uma questão cultural-política de deixar as coisas mais "americanaiadas" segue o nosso querido 'Übermensch' distante da nossa realidade provinciana.

Ps- Na contra-mão do que eu achava, no inglês eles usam "over-man" e eu jurava que eles usariam "beyound", como se o erro alheio justificasse o nosso.

Ps2-Eu acho que o Jaspion é mais popular que o Ultraman...

Ps3-Lembrei que não tratamos de um animal de rebanho, prescinde-se popularidade por essas bandas.

Ps4-Virou um texto (um post, um post it) na esperança de que não seja apenas um monólogo. Dessa vez eu me senti realmente colocando uma mensagem em uma garrafa...

2011-07-07T11:47:00.001-03:00

Não há inspiração aqui, trata-se de expiração. Eu assumo para os devidos fins (e indevidos meios) a responsabilidade por isso. Não há fonte, musa ou topada inspiradora, aqui as palavras são expectoração, exteriorização, transbordam, sangram, derramam-se e derramam-me. Quando se inspira o ar é necessariamente ar que vem de fora. No entanto, quando se expira... mas ainda acho que ‘transpiração’ seria mais preciso por ser ‘algo além da piração’, uma vez que estou me valendo de pirar no sentido de fugir. (Vende-se um neologismo semântico.) Dentre tantas barreiras, filtros e lentes, vem a escrita como expressão de liberdade, como exercício de si mesmo, o outro criado para narrar uma idiossincrasia do eu. Não vem de fora o que é impresso e expresso aqui. Não cabe o adjetivo inteligente ou articulado por serem da esfera do racional. Aqui não apenas se fala; se expressa, se coloca, “palavra por palavra eis aqui uma pessoa se entregando”, é sensitivo, é um exercício estético. Não seria válido rotular como diário por ser atemporal muito do que é dito, ainda que se saiba que “Certos dias têm cara de vida inteira...” Recurso expressivo, talvez denso, mas ainda leve o bastante para que me seja possível voar. Até mesmo porque, o que há de mais profundo aqui tangencia a superfície, uma vez que a essência é apenas mais uma conjuntura da existência, como se fossem possíveis fotografias da experiência colecionadas em um álbum com o título de essência. O ideal e a essência são apenas recursos discursivos, a experiência é o crivo, critério e as balizas da existência. A vida prescinde quaisquer temporalidades aquém e além do presente.

2011-06-25T11:31:00.000-03:00

De encontro às formas de construção que se viu outrora, 'construir muros ao invés de pontes é mais fácil que tentar sorrir' (frase que martela na cabeça quando ouso dormir) faz menos sentido nos dias em que a vida me sorri. Nos dias em que se acha que alguém leu a mensagem na garrafa, que algumas coisas não precisavam nem mesmo fazer sentido porque só bastavam ser sentidas, nos dias que troca a expectativa do novo pela perspectiva nova, como se aquele mesmo quadro de outrora por outros olhos de agora formasse uma nova imagem.

Segredo e silêncio,
ao encontro da dúvida dividida com a vida de quem acredita que há algo ou alguém que vibre na sua mesma frequência, que se afine com suas afinidades, que aponte para o mesmo ponto de fuga, que transborde na mesma vazão, com quem se divide os dias pela mesma razão.

Arte do encontro? Nada se perde, tudo se encontra...

2011-06-21T12:54:00.000-03:00

A vida prescinde o sonho,

mudar é acordar com si mesmo e os imperativos

da presença do 'Novo'.

2011-06-15T10:38:00.000-03:00

O silêncio às vezes se apresenta
como a melhor resposta que um homem é capaz de dar.

A esperança é o primeiro passo para a frustração III

2011-06-06T09:56:00.000-03:00

A esperança. – Pandora trouxe a caixa que continha os males e o abriu. Era o presente dos deuses aos homens, exteriormente um presente belo e sedutor, denominado “caixa da felicidade”. E todos os males, seres vivos alados, escaparam voando: desde então vagueiam e prejudicam os homens dia e noite. Um único mal ainda não saíra do recipiente; então, seguindo a vontade de Zeus, Pandora repôs a tampa, e ele permaneceu dentro. O homem tem agora para sempre o vaso da felicidade, e pensa maravilhas do tesouro que nele possui; este se acha à sua disposição: ele o abre quando quer; pois não sabe que Pandora lhe trouxe o recipiente dos males, e para ele o mal que restou é o maior dos bens – é a esperança. – Zeus quis que os homens, por mais torturados que fossem pelos outros males, não rejeitassem a vida, mas continuassem a se deixar torturar. Para isso lhes deu a esperança: ela é na verdade o pior dos males, pois prolonga o suplício dos homens.

Humano, demasiado humano. §71

Nietzsche

2011-05-30T15:32:00.000-03:00

Minha psicóloga disse
que eu levo a vida muito na defensiva
e eu sempre achei o ataque a melhor defesa.

Dê uma chance às entrelinhas...

2011-05-23T11:12:00.001-03:00

Dê uma chance às entrelinhas...

Dê à escrita um espaço maior em seus dias. Deixe a menina falar, não precisa ouvir em seguida, mas deixe que ela te fale. Guarde numa gaveta se for o caso de ler depois, mas não permita que ela só tenha voz por acaso. Dê duas vezes mais espaço à escrita em sua vida.

Não marque data, não agende, não faça (que seja) diário, se permita serem constantes, fluidos, regidos pelo tempo do desejo, como se fosse orgânico. Por mais que se tenha hora para comer não se tem hora para sentir fome. (Por mais que se adie o momento do encontro não se contém quando chega a saudade).

Doe uma chance às entrelinhas...

Não tenha borracha, não há erros, não há crime que as palavras cometam que justifique a pena de serem apagadas. Pena capital para quaisquer palavras imperfeitas é muita intolerância com a inocência da escrita. Aprisione as palavras com o uniforme ~~listrado~~ tachado, mas não dê cabo a quem só deseja existir.

Do amor do lápis com a folha em branco se dá a concepção do imortal. Não aborte algo que pode vir a ser maior que você. A paixão entre dois corações só demanda existir, não há imperativos pelos adjetivos: certo, perfeito, belo, permitido... O que importa é se permitir, aqui, tudo que se deseja e tudo que se pode ter é a existência. O mundo prescinde o egoísmo das pessoas que se negam até a si mesmas. Do impossível ao possível são só algumas letrinhas a se esquecer.

Dê sua chance às entrelinhas...

2011-05-21T00:06:00.003-03:00

“A existência é por essência miserável”

Todas as formas de se contradizer, desdizer ou redizer isso são meras alterações conjunturais maquilando uma estrutura indiferente ao otimismo,romantismo e ao que quer que seja alheio. A nova tinta sobre a parede velha não muda o reboco mal feito na iminência da queda. Sorrisos são apenas a exposição dos dentes e lágrimas são só gotas d’água, o que se queria dizer não pode ser dito (ou maldito) por gestos, sons, imagens ou palavras.

2011-05-15T22:30:00.002-03:00

"Em terra de cego quem é invisível não tem super-poder"

2011-05-11T17:11:00.000-03:00

Às vezes uma guitarra é só uma guitarra,

Uma canção é só uma canção

Ou mesmo, quatro caras tocando juntos não são uma banda,

às vezes, há bandas de um homem só.

Às vezes o destino selado e ao nosso favor

parece jogar contra,

mas quase sempre

só percebemos de que lado ele está

no final do jogo.

Às vezes se encontra alguém que escreve

o que a gente sente e se achava único por sentir aquilo

E nem por isso se sente menos,

dividir um sentimento só soma algo àquilo que somos

Às vezes a dor de estar sozinho

cede espaço ao prazer de se passar

um tempo a mais consigo mesmo

e de se (re)descobrir encantos

em algum canto com a solidão

Às vezes tudo isso se repete tanto

que não se percebe

ou quando termina

Apenas se permite ser

e a inércia faz o resto

2011-04-29T15:23:00.002-03:00

"Sucesso é o que diferencia a insanidade da genialidade"

Feliz páscoa!

2011-04-24T23:18:00.001-03:00

Por vezes me é inevitável o flagrante de encontrar um exercício válido em transitar por minhas idéias. Pretensão minha achar que eu sou o possuidor e não o possuído de tais idéias. Não apelo à metafísica para uma resposta ao processo criativo, prefiro o viés romântico de que fui instrumento para tais palavras e não o contrário. (Soa melhor essa perspectiva aos meus ouvidos.) Ratifico que a obra é maior que o autor, a imortalidade conferida ao criador é uma extensão generosa de um adjetivo inerente a sua o obra e criaturas.

Por algumas outras vezes observo como me fiz digno do adjetivo imaculado , por não ter dívidas pretéritas ou a vencer em um futuro imediato ou remoto. O meu livre-arbítrio concebe a minha liberdade de crença na descrença. O ceticismo não adquire cores niilistas, mas se for para ter fé eu acredito em Deus e que ele está morto.

Desta vez, partindo desse ponto, diante da insubistência do meu credor minha dívida prescreve. Já não tenho de usar o agora( meu maior “presente”) para quitar dívidas de vidas alheias que são minhas segundo a crença de terceiros que não assinam suas próprias obras. Meu espírito se faz livre, de uma forma que poucos[i] associam as palavras espírito e liberdade, de tal modo que não cabe em mim e eu não sou cabível e não caibo em nenhum espiritismo que me ousa cobrar juros e correções de uma dívida que não é minha.

Mais uma vez um segundo desdobramento desse pressuposto é o consórcio cristão pela Terra Prometida. O agora e o presente são convertidos em esforços e sacrifícios para um futuro que eu não sei quando serei contemplado. Abdico da vida por uma pós-vida? Não há em mim espaço para comprar a idéia desse loteamento celestial, meu contra-senso não se permite a esse bom senso.

Uma vez que cabe a mim redigir minha própria carta de alforria, que compete a mim redigir meu destino, declaro para o devidos fins ( e meios) que encontro em mim um senhor de seu domínio, certo que quem demanda pastor são os animais de rebanho e que me alegro com meu presente sem perdão e sem culpa. Por amor à vida de uma forma inefável e de uma forma plena, não mais pelo medo de morrer, mas pelo fato de a Vida ser tudo que se pode ter e a única que se pode e se permite amar.

Ps – Reverberações de “Ecce Homo”.

Ps 2- Sem afirmar nenhuma certeza, estar certo é pretensão de quem tem fé.

[i] Nietzsche, o Belchior germânico.

2011-04-15T14:07:00.002-03:00

"A saudade esconde um desejo suicida"

"Dream a little dream of me..."

2011-04-06T11:50:00.001-03:00

Era só mais um dia comum. Ele acordara sorrindo como se tivesse saído de um sonho bom. O mesmo café, o mesmo jornal, as mesmas angústias matinais eufemizadas por quem não se olha no espelho quando acorda, o mesmo bom dia... exceto pelo sonho que lhe permitia voltar na vida uns 10 anos. Ao acordar ele começa a sonhar acordado sobre o que mudaria na vida há 10 anos. (Um “spoiler” da própria vida!) Quais caminhos não seguiria? Quais bocas não beijaria? Quais versos (re)escreveria?

Voltar no tempo seria desnecessário se ele pudesse há 10 anos ter antevisto o futuro que passa hoje. (Um dejavú inédito!) Quais certezas se perderam nesse tempo? Quais certezas de hoje se deseja por mais tempo?

A possibilidade de mudança sob essa perspectiva adquire novos contornos. O que não seria alterado em sua vida com as meta-mudanças? Quais caminhos ratificar, quais conselhos seguir, pra qual qual história contar? A possibilidade de passar a vida à limpo ainda existe, é uma porta que não se fecha, é uma certeza que não se perde, mesmo que se perca o desejo de mudança.

Ao se ver no passado pelos olhos de agora é mais fácil perceber os erros que não se quer repetir. Mudá-los abre a porta para que o futuro não mimetize o presente, para que o passado seja plástico e maleável à memória e que o presente não seja mais de grego.

Em um sonho em que era possível prever seu passado, já não se tinha saudades do futuro; um sonho que não era mais preciso sonhar a realidade que se deseja...

2011-03-29T13:36:00.000-03:00

"A essência é uma conjuntura da existência"

2011-03-22T12:09:00.002-03:00

Eu não sou rancoroso, meu grande defeito é ter boa memória.

2011-03-17T14:26:00.000-03:00

Vende-se este blog

O mundo precisa de poesia

e eu preciso de dinheiro

Vende-se este blog

2011-03-12T01:25:00.001-03:00

-Nada é tão ruim que não possa piorar- dizia o pessimista.
-Não é porque as coisas não estão ótimas que elas não estão boas- dizia o otimista.
O realista, na esquina do silêncio com o não-dito, ratificava com a experiência a máxima de que o otimista nunca tem uma surpresa agradável.

Ps- E como dizia a Vida (parte dois): "A expectativa é o primeiro passo para a frustração".

2011-03-04T18:06:00.000-03:00

"...à evolução da liberdade até o dia clarear..."

2011-02-19T14:34:00.002-03:00

Recordo-me que às vezes os caminhos certos surgirão com a porta trancada, sem chave ou segredo que remedeie. Um rota alternativa ou um caminho paralelo na esperança de que o infinito não seja tão distante e que os versos de estrofes paralelas possam mais uma vez rimar.

Acordados ou não, os sonhadores seguirão sonhando por lhes ser inerente o sonhar. Mesmo que o único acordo seja o silêncio, como se este com a distância pudesse sepultar a saudade.

Querer o impossível, como se os sonhos fossem paliativos para as impossibilidades. As regras gramaticais são por demais rígidas para a poesia, por isso a Vida e há vidas que demandam licenças poéticas para sobreviver. Há partes da vida que só se vive nas entrelinhas e só quem ouve as estrelinhas é capaz de vivê-las.

Uma só palavra, quem sabe a palavra certa, a palavra de ordem, a palavra da salvação...o sim incondicional, uma vez que alguns quereres não têm condições, não têm resposta, não têm explicação, não têm porquê.

Lembrar só é possível às coisas e pessoas esquecidas ou a esquecer.(Eu sempre lembro daquilo que eu quero esquecer). Há dias que não cabem nas “lembrancinhas” porque alguns versos da história são inesquecíveis.

Selinho de qualidade

2011-02-04T09:01:00.000-03:00

Em prosseguimento à promiscuidade textual a que se propõe a idéia do "selinho" recebido de http://tamydiferraz.blogspot.com/, sigo parte dos protocolos da proposta enquanto em paralelo invento outras regras.

Seguindo a ordem das regras. Primeiro você indica quem te indicou, não é? (risos)

http://tamydiferraz.blogspot.com/

Depois eu cito aqueles que habitualmente trazem sempre uma coisa boa ao brincar com as letrinhas, as idéias, as imagens, os sons:

http://naianaris.blogspot.com/

http://viagensnaveia.blogspot.com/

http://dentrodeumacancao.blogspot.com/

http://lenicotidiano.blogspot.com/

http://marinacavalcante.blogspot.com/

http://camillacid.blogspot.com/

http://blogdoluthier.blogspot.com/

http://maritimando.blogspot.com/

Ainda tem os que eu acompanho com fins lúdicos, quando o riso é mais importante que o texto:

http://www.umsabadoqualquer.com/

http://malvados.com.br/

-Nome: SANTOS, H. F.

-Uma Música: Ouvindo RUSH e tocando Chico Buarque

-Humor: negro.

-Uma cor: Azul. Homem que é homem só enxerga no máximo o padrão RGB(red-green-blue). Ciano, azul manteiga é coisa daquelas meninas que querem ser meninos que querem ser meninas. Eu gosto muito do monocromatismo.

-Uma estação: Eu gosto de chuva e de frio, de relâmpagos e de trovões. Se pra isso for preciso um inverno que seja

-Como prefere viajar: Dirigindo porque eu fico enjoado subindo a serra. Praia tem sol e eu odeio o sol. Acampar naquelas “Tocas do Gugu” que o pessoal chama de barraca...”Aham Cláudia, senta lá” .

-Seriado: The big bang theory, How I met your mother, Dexter, House, Criminal Mindas, Walking dead, Misfits.

-Frase/Palavra mais dita: “Aham, deixa eu te mostrar o que é que...”

-O que achou do selo: Lembrei dos “disparates” da 7° série. Eu lembro que era divertido responder essas perguntas. Às vezes me parece a mesma história com outros personagens ou os mesmos com outro figurino.

2011-02-03T00:14:00.002-03:00

Datas são pretextos para as memórias

(e para as saudades)

...

2011-01-25T09:12:00.002-03:00

Basta apenas uma palavra para romper a folha virgem
como se apenas um beijo (seu me) valesse toda a noite
Se todo amante realmente amasse
se o coração não mais batesse e sim pulsasse
se todo choro fosse de rir
se as causas perdidas tivessem para onde ir

Basta apenas uma palavra para se estrompar o silêncio
como se o desejo não valesse por apenas um dia
se todo amor fosse amado
se o coração que partiu voltasse
se ‘pra sempre’ fosse todo dia
se em todo sorriso coubesse alegria
se o único perdido fosse o medo

2011-01-14T11:36:00.001-03:00

Saudade é um crime que não prescreve...

Pérola

2011-01-07T13:01:00.000-03:00

Enfim a solidão me deixou viver
Largou-me à contemplação do meu não mais sofrer
E agora sustento-me ao seu sorriso
Em meu dias, meu vício
eternamente se traduz a você

E és tão bela
beleza esperta que recobre o amor
E és tão minha
mergulhando-me ao meu esplendor
que é o amor...

Singular em meus reais pensamentos
Nunca ausente um só momento
Nos versos do meu coração

E és tão bela
beleza esperta que recobre o amor
E és tão minha
mergulhando-me ao meu esplendor
que é o amor...

Houve um tempo em que fui adolescente antes de perceber que eu ainda sou criança e que as músicas eram canções que a gente mesmo escrevia e gravava em fita K7 porque não confiava guardar na memória. Uns 10 anos depois as fitas se perderam junto com alguns sonhos, mas algumas memórias ficam, como se ousassem ter a pretensão de se ser imortal...

Letra e música: WGabriel Oliveira(eu mudei só umas duas palavras nos últimos versos)
Do tempo que ele carregava os adjetivos“literato, poeta...” Eu era só o “amigo do poeta”, quase Sancho e Quixote em contos por amor às causas perdidas...

Arranjo: Hilário Ferreira
(a música com melodia pronta nasceu com um violão de nylon.
Um dia o nylon virou aço.Eu sempre a imaginei com um piano também e aí acrescentei tais teclinhas. Os teclados foram espontâneos junto com o backing vocal no refrão, o baixo tinha a companhia de uma bateria que ficou inviável de ser gravada. As guitarras foram escritas depois de brincar de estudar os modos gregos. A voz ficou mais rouca, mais velha, mais alérgica e fora de forma, um dia eu canto “Voltei a cantar...”)

“E quem sabe um dia eu escrevo uma canção pra você...”

E no terceiro ano ninguém ressuscitou...

2010-12-22T11:59:00.000-03:00

Há três anos, quando se deu a concepção do blog eu me via incomodado com o anagrama estético polifônico que o trio do MUSE havia feito com o RADIOHEAD, QUEEN, RAGE AGAINST THE MACHINE... Hoje o incômodo virou encanto, como se do desprezo nascesse uma paixão. Na verdade, acho que o desdém inicial era prenúncio de um afeto a posteriori. Ao perceber hoje que há três anos coloco algumas idéias por aqui(tá, lá vem de novo... tive aquele “plim”, porque insight é coisa de...) sim, no clima de fim de ano, que antes era balanço do ano, agora é DLPA( Demonstração dos Lucros e Prejuízos Acumulados) e risos de tão irônica que é a vida. Eu que não sou mais irônico de tão irônica que é minha vida, fico surpreso como as guinadas e as inversões de sentido, direção e sentir me trouxeram a lugares diferentes e por vezes aos mesmos lugares.

Das mudanças estéticas, da ratificação da minha intolerância com a tolerância, do abandono das referências e a construção de referenciais, das abdicações e conquistas... É tão plural que eu poderia passar mais três anos para descrever o que se passou nesses três anos. Eu que envelhecia uns dez anos por mês, hoje, quase que estou remoçando ( e claro que me pego cantando sem mais nem porquê)! Mudança deve ter sido e vem sendo a palavra de ordem pra alguém que muda de endereço na média de uma vez à cada 3,5 anos, mudar deixou de ser um parto(“futuro que se impõe, passado que não se agüenta”)

A escrita por vezes demandou suas vírgulas, além de várias reticências ( e parênteses). Os sons se fizeram presentes, mas nada que quebrasse a hegemonia do silêncio. As vozes que buscavam o silêncio se encontraram. De “quem canta seus males espanta” à “Não há mal nenhum pra quem canta sozinho”. Agora até acho que a “Vida Parte Dois” nasceu de um aborto, ou mesmo, uma série de abortos paralelos. Reininiciar, formatar tudo, apagar a BIOS, instalar um novo sistema operacional. Acho que até meu hardware mudou, uma vez que perdi cabelo e ganhei peso...
(Pausa. Eu ainda odeio telefone.)

Por lembrar de música e artes e adjacências, eu me rio por na fase do colorido eu ainda estar no preto e branco...
Acho que por me continuar cego e usar mais filtros, acho que só não uso óculos mesmo para sonhar... Dos sonhos fui lembrando das listas de desejos de outros fins (de ano)e hoje (quase me sentindo velho ou a mais precoce das crianças)acabei trocando os desejos e sonhos por objetivos...

Ela

2010-12-10T00:22:00.000-03:00

Tudo muito simples. Escrever melodias é mais fácil que palavras, é mais intuitivo, mais catártico e às vezes mais verossímil. Conseguir traduzir em melodias o que sente é indescritível, como se o que não coubesse em palavras fosse transbordado em sons. Desses sons que ainda não têm nome(porque nem precisam) eis a primeira parte de uma canção maior, com outras cores que eu escreverei depois(não tenho pressa, Ela está guardada em mim).. Por hora, vale dizer que isso me veio como resposta ao sentimento que me toma quando Ela me vem, como se de cada passo que Ela desse no mundo brotasse uma flor, como se essa melodia fosse tocada cada vez que Ela se faz por perto...

Ela

(Primeiro movimento

"1mano " II

2010-12-08T10:54:00.002-03:00

Não é preciso valer-se da genialidade para concluir que a prevenção é o melhor plano de contingência. O adestramento poupa o criador dos maus feitos da criatura. A disciplina permite o controle, autonomia e a independência. Um homem que é senhor de si mesmo é senhor do mundo. A educação se rege norteada pelo “Princípio da Prudência”(sim, é válida a alusão contábil. Caberia até uma nota de rodapé no mundo Pré-Google). Só quem está preparado para a guerra é capaz de lutar pela paz. A preparação otimiza a ação, o estudo do que já foi escrito germina a escrita vindoura. O exercício redime o homem de seus erros. No entanto, a improvisação recebe uma valoração positiva pelos que se valem do adjetivo humano. De uma forma que só os detentores da onipotência humana sabem, é utilizada a improvisação. O êxito seria creditado à capacidade de improvisação humana ao passo que o fracasso seria responsabilidade do acaso ou da sorte. Ah o acaso, implacável algoz do ser humano! Quando o humano se tornar homem aprenderá a contar com si mesmo e descontar de si mesmo o peso de suas atitudes.

A pretensão de igualdade, ou mesmo, a falácia do denominador comum. Não seria absurdo ousar dizer a universalização do individual dentro do curral de possibilidades concedidas de forma indulgente à alteridade. O respeito ao outro se dá por esforço. Aquele que hipoteticamente desrespeita se vê refém do preconceito com o preconceito. A utópica ausência de preconceitos hostiliza os que desafinam do coro dos politicamente corretos. Sob a licença e o crachá de oprimido levantam-se bandeiras reativas que precisam negar o mundo como única forma de afirmação. Evidencia-se muitas vezes a opção pelo desejo do “Não” em contraponto com o “Não-desejo”. Os rebeldes sem causa possuem um álibi embasado na intolerante tolerância advinda do “humano”. Dos que utilizam a dor como recurso estético aos que se valem da dor como forma de dar sentido ao que se sente,qual coração que ao pulsar só lateja dor? O vazio acaba ganhando várias formas numa infinita sucessão de formas de se traduzir o nada. A dor virou uma fantasia de boutique para Eles ( que muitas vezes querem ser elas que querem ser eles) que preferem querer o Não ( em uma sucessiva negação da vida) a não ter o que querer da vida. O vazio se “reinicia” e ganha formas e muitas cores que se passam por conteúdo. A superficialidade ganha volume(mas nunca densidade) quando a forma se faz conteúdo.

Verso que não finda ganha reticências, texto que não acaba vira desdobramento de si mesmo. Como se as idéias orbitassem de forma coloidal e por ironia a gravidade bastasse para que elas caíssem no papel. Texto que prescinde fim carece de continuação.

"1mano"

2010-11-04T10:19:00.000-03:00

Seria este o adjetivo humano a antítese inerente a nossa existência? O mesmo a nos divinizar com o mérito de nossa criatividade e a nos justificar pelo fracasso de nossas criações.

A palavra “humano” que demanda ser atualizada à cada contexto social, histórico e temporal. Em um mosaico polifônico de sentidos que não comportam ainda a totalidade do (que é) ser humano.

Das construções indefinidas de si às estruturas pré-concebidas do alheio se faz presente o humano. Ao tomar o indivíduo como centro das discussões e ao destroná-lo do centro do universo[1] em prol da coletividade. Não obstante, falar sobre o indivíduo é negá-lo. Sob a pretensão de ser universal, ou mesmo imortal para os que se escrevem mais descolados da realidade, se aniquila o indivíduo trucidando o que lhe houver de mais ímpar(primo ou singular) para viabilizar a existência de um denominador comum, muitas vezes mais próximo do surreal que do verossímil.

Seja o direito, o certo, o bem, o bom ( e seus sensos e sentidos), não se encontra proposição que não advinda de uma preposição. As visões de mundo traduzem visões de si elevadas a enésima potência. A empatia é um recurso argumentativo-retórico que ao supostamente colocar-se na condição do outro nega-lhe a possibilidade de discordar, o que implicaria soar dissonante com si mesmo. “Transvestida”, não poucas vezes, de altruísmo, fraternidade ou algum elemento valorado como superior, a empatia constrói-se como fundamento para a arte de se ter sempre razão. Uma afirmação de si legitimada pelo olhar do outro que me vê sob meus olhos. Uma vez que é impossível sentar-se no “trono” da alteridade, não vislumbro nesse momento quaisquer argumentos que não corroborem tais proposições sobre a relação empática. Ratifico que a empatia é um recurso para se manter a posse da razão. Ao simular a posição do outro “transvisto” minha posição como alheia retificando os inconvenientes argumentativos e consolidando a razão como posse minha.

Ah, a didática, as parábolas, as alegorias, às metáforas... ode ao subentendido e suas orgias com as entrelinhas...
“-Calma, não é o que você está pensando!” Que inversão da situação de berlinda! A vítima agora é algoz! Ao ter plena ciência do meu feito desloco-me para o ponto de observação do outro com a prepotência de prever seus pensamentos e absolver-me antes de qualquer acusação e julgamento sobre meu feitio. No entanto. A defesa sem ataque manifesto é mais que confissão, é condenação. O meu olhar sob os olhos alheios diz mais de mim que do outro.

Ainda há acordos tácitos sendo assinados no “arrepio” de nossas consciências , enquanto os “homens” dormem, os “humanos” fazem a festa. Os valores acordados pelos homens como nobres ganham licenças poéticas no instante em que todas as cores combinam, quando todos os gatos são pardos, na penumbra da percepção, consegue-se a carta de alforria para o impraticável, quando tudo que ainda não foi proibido é permitido.

O efeito etílico, o efeito de grupo, os entorpecentes do espírito e do corpo, as religiões, as excludentes, os excluídos, os direitos humanos para os que optam por caminhos tortos e as “humanizações” de que se valem os meninos quando tentam se passar por homens.

Transformar isso em algo concreto é transtornar estruturas frágeis, mas já consolidadas há tanto. Seria leviano privá-los do pouco que têm. A indiferença, por mais que soe como omissão aos ouvidos mais afetados, ainda é um solvente universal. Humanizar relações muitas vezes implica tolerância com o intolerável[2]. É clichê ver a evocação da “Liga da justiça dos Direitos Humanos” para a proteção dos animais que estão na iminência de serem sacrificados. Quiçá seja preciso doar um pouco de humanidade para os mais desumanos; nessas horas em que o herói(“Super-Humano”), sob os holofotes a iluminar seu altruísmo e fliantropia, doa poções de humanidade às porções mais desumanas da humanidade Quisera que houvesse menos luz para que não ofuscados pudéssemos ver a culpa e o egoísmo procurando uma válvula de escape. No entanto, também seria possível a percepção do espelho, e Narciso continuaria aplaudindo, em uníssono com sua apatia, a sua empática televisão.

[1] Outrora , quando os pais da ciência enfrentavam os santos, foi descartada a idéia de que o universo girava ao redor da Terra, agora o universo gira ao redor do homem segundo as cartas de pais de santos. (Eram os deuses astrológicos?)

[2] “Um homem só senta à mesa com sua família ou seus amigos.”

2010-05-02T16:36:00.002-03:00

2 + 2 = 5

2010-04-28T01:34:00.002-03:00

Reticências...

De como e quando as respostas ganhavam mais sentido que as dúvidas...

2010-04-26T01:43:00.002-03:00

“Âncora, vela
Qual me leva?
Qual me prende?
Mapas e bússolas,
sorte e acaso,
Quem sabe (?)
do que depende?”

Gessinger

De como e quando as respostas ganhavam mais sentido que as dúvidas. Acho que só escolhemos no que vamos acreditar e pronto. Meio que do princípio da confiança mesmo: acreditar sem precisar entender nada. Outrora se acreditara na astrologia e magias, depois se acreditou na religião e hoje se credita à ciência a competência de delegar verdades. Saindo do macro( há muito saí da Sociologia) e caindo no micro( há bem menos caí na Psicologia), não é do lado de fora que acontece o “big bang” nosso de cada dia . (Vontade de citar as fontes, mas acho que se eu citar uma vez... Fico me rindo de quem falou “só uma vez” diante de um “moto perpétuo...”) “Ok, você venceu, batata frita” e “Ao vencedor, as batatas...”, eu cito AAs fontes só por hoje. (Uma “Blitz” e depois um “Machado”). Quando se olha pro lado de fora da janela, quando eu espero que o sol bata na janela do meu quarto, ( odeio literalmente quando isso acontece e antipatizo com o “bundismo” transvestido do Renato nessa música. O cara secciona a idéia budista para caber em uma música de auto-ajuda. Tenho meus receios diante dos “Leitores Van Gogh”, aqueles que lêem só a orelha do livro.). Pelo visto, hoje é dia de afetação pelo “rhabdovírus” e vou morder todo mundo que passar pela frente das minhas idéias. Retomando aquilo que eu estava falando (mal), quando eu coloco o meu olhar na janela eu tiro os olhos do que há dentro do quarto. Eu quero mudar o mundo lá fora e esqueço das mudanças do mundo aqui dentro( ênfase no terceiro mundo que fica do lado esquerdo do peito.) Acho que o “Deleuze ou Guatarri”, (sempre confundi os dois, como quem confunde dupla sertaneja) que falava das micro-revoluções, as pequenas revoluções individuais que podem mudar o mundo e não a “grande revolução” que ambiciona mudar todo mundo. Na verdade, acho que essa idéia é um plágio da idéia do Johnn Lennon que uma vez disse: “So start a revolution from my bed...”, aí aquele carinha arrogante que toca guitarra (Ha! Nem sou eu dessa vez...) fez uma música (Don’t look back in anger) a partir disso. Bem copiado mesmo, o cara admitiu mesmo , a tonalidade e a introdução é quase um parônimo da música “Imagine” mesmo, disse que tinha pegado do Lennon mesmo e que o sonho dele era ser a Yoko Ono... Pelo menos ele admitiu, mais nobre e mais digno. (Ainda bem que eu cito as fontes.) O que vai me encantando é que de uma frase (“Dizei uma só palavra e serei salvo”... o legal é que ele não disse qual era essa palavra...), se constrói um mundo de idéias. Eu imagino a despretensão do John ao dizer isso. Excetuando-se a possibilidade de erro, acho que ele falou em uma entrevista qualquer que o Gallagher ouviu e tomou pra si, como eu tomo de empréstimo agora nesse texto. A força de uma frase, de uma palavra. Acho que quem a diz não tem a dimensão da força que ela pode carregar ou agregar, porque às vezes, uma palavra muda tudo, (“parte o silêncio e quebra o coração”) muda a estória e muda o curso da história, muda o mundo e muda todo mundo. Porque às vezes só é preciso uma palavra, às vezes só é preciso um “Sim”...

2010-04-23T02:00:00.002-03:00

(parênteses)

Da minha espécie em extinção...

2010-04-20T14:00:00.002-03:00

“A insônia é um sonho que não acaba”?

A insônia é um dispositivo criado pela escrita para vir ao mundo? A insônia é a cara metade da solidão? Os quartos escuros estão cheios de quais vazios? Das alcovas dos que escrevem, das cabeças cheias e corações vazios de outrora, haveria, à revelia, alguma epifania nisso?

Drogas para dormir, drogas para ficar acordado, drogas para ficar legal, drogas para parar de tomar drogas, a solução para as drogas da vida cabe em um comprimido? (A alegria e os sorrisos podem ser comprimidos?) A vida em um apartamento, o medo protegido por grades, as pequenas pessoas e suas grandes cidades com idéias de concreto e afetos virtuais, e de mais quantas formas o medo se vale e se passa por violência, egoísmo e fantasia?

Quanto vale a vida, abortada ou sintetizada, emulada? Esse “The Sims” que jogamos off line, onde estão as vozes acapella orgânicas cultivadas no deserto (e/ou em alto mar) longe dos “fast foods” e “fast fucks”, da vida sintetizada pelos MAC Donald’s e pelos MACintosh?

Ah, minha espécie em extinção... à minha espécie em extinção, que(m) resta de nós mesmos? Um chamado, uma chamada telefônica, um grito de socorro, um sinal de fumaça, um sms, um MSN, um código Morse, um pombo correio, um telefonema, um telegrama, um email, uma carta, uma mensagem numa garrafa ao mar, um olhar, um som, um sim, uma entrelinha...

2010-04-18T17:20:00.001-03:00

¿Interrogação?

2010-04-16T02:41:00.000-03:00

"...Certos dias têm cara de vida inteira

Não sei se é do vinho ou da vida

quando fico assim

Outra madrugada perdida

procurando você

procurando por mim..."

Dado Villa-Lobos

Sem hesitar, ele é o pior guitarrista que eu conheço. Eu sempre senti vergonha por ele tocando guitarra, até que um dia ele resolveu cantar e a vergonha virou um eufemismo. No entanto, o conheci de uma das bandas mais marcantes em muitas das minhas trajetórias(das musicais às existenciais). Ainda bem que ele insistiu em tirar as idéias da gaveta e publicá-las. Ainda bem que ele fez do receio poesia¹. Ainda bem que ele tocava coisas simples e mal estruturadas, um rascunho do que poderia vir a ser uma música mesmo. (inerente da escola punk).Se ele tinha coragem de tocar como tocava/toca e se dizer guitarrista, eu poderia ter coragem para também tocar guitarra. (Eu insisto em cada erro e ainda me passo por inteligente). A entrelinha aqui, desse rascunho(escrito no blog e não no word), é que a insônia cansa, esperar o sono cansa, sonhar só acordado cansa e a madrugada em claro é um cansaço que se reflete por todo o dia. Queria eu mais sono e menos idéias, segundo Simpson, H., a felicidade é inversamente proporcional ao montante qualitativo e quantitativo de idéias de um indivíduo. Concordo, não ouso dizer não, se fosse mulher seria como "daquelas mulheres (do Chico) que só dizem sim", e hoje nem é o dia de dizer não. Lembro da célebre história de que o Dado entrou na banda( e na história) e nunca havia tocado guitarra. O Renato dizia: "Faz o barulhinho que tá bom..."( Quase uma teoria: "O cara errado na hora certa"). Dessas histórias de outrora, espanta e encanta ver que do guitarrista medíocre musicalmente não me recordo nenhum solo ou acorde ou timbre ou algo "guitarrístico", só algumas palavras, que ele por despretensão ou "por amor às causas perdidas"² escreveu isso e ousou dividir comigo e com o mundo; e isso ecoa como um delay infinito³ nos meus ouvidos...

1- No sentido grego, de poiesis.

2- Dom Quixote de la Engenharia Hawaiiana.

3- A melhor maneira que eu encontrei de parar esse efeito de guitarra é desligando o amplificador da tomada.

Dos erros e quase acertos...

2010-04-14T17:25:00.000-03:00

Ainda que em exercício de indiferença ao alheio, incomodava-me algumas organizações de mundo ao meu redor. Não que agora eu tivesse a posse da verdade ou tivesse rasgado minhas leituras de outrora e agora me tornasse senhor e definidor do bem e do mal. Incomodava-me algumas inversões, se “por amor às causas perdidas[1]”, cederia uma licença poética, mas no entanto, era apenas “peixe fora d´água, borboletas no aquário”.[2]

O desdém alheio por aquilo que aos meus olhos parecia perfeito não era de agora e já não me era problema. Mas tarde da noite, antes do sono, quando ainda é cedo para sonhar, algumas imagens e sons me saltavam as idéias (na ausência de carneirinhos e cercas). Indagava-me sobre as construções embasadas em conjunturas e não em estruturas. O cara errado no lugar certo e na hora certa; o silêncio fazendo se passar como a palavra certa; a voz do povo e o equívoco divino; e a história acontecendo “com ou sem você[3]”.

As melhores cartas na mão do pior jogador, um expediente válido para o equilíbrio do universo? Ainda que a derrota seja inevitável, ainda me é possível escolher não jogar. Como na infância ao se jogar vídeo-game e diante do intransponível desafio: “-Quem foge vive para lutar de novo”. A idéia do “All that you can’t leave behind[4]” mesmo, de que só é meu aquilo que eu posso abdicar.(Já falei disso outrora por aqui.) E a solidão das pessoas é minha, o medo do escuro, as dúvidas e a inconstância de quem muda de idéia como quem muda de cor. Do meu monocromatismo só me é possível ir de um extremo ao outro, há tempos perdi o meio termo das coisas, o meio do caminho que tinha uma pedra, o meio que justifica o fim. Não sei escrever “Talvez”, ainda que durma abraçado de conchinha com a dúvida, apenas conheço o não e o sim, a verdade ou o silêncio(fiz um curso à distância há três primaveras para desaprender a mentir), a folha em branco ou a poesia da alma (a vida é escrita em definitivo e eu gosto é do rascunho e das coisas rabiscadas), na ausência da outra metade, só me resta ser por inteiro.[5]

As tradições que eu inventei para traduzir a minha busca incessante pelo novo. Talvez isso explique o adjetivo inconstante em mim: o desejo pelo novo talvez demande desequilíbrio para viabilizar a concepção de um reequilíbrio. A tradição, numa atitude antropofágica, implodindo-se hoje para construir novos horizontes amanhã.

Como imprimir acertos em um cotidiano usurpado pelos erros de um passado que não me foi possível viver? Sobrevida outrora, das cinzas e escombros se faz algo novo. Por se dar um novo sentido à matéria das coisas, pela mudança ocorrida no observador e não no objeto. A grande revolução do mundo e da humanidade acontecida no lado esquerdo do peito, em um coração que aprendeu a pulsar e (de)bater(-se) sozinho e em silêncio...

[1] Engenharia hawaiiana, Dom Quixote...

[2] Engenharia hawaiiana, ... de la Mancha.

[3] Você também, aquela música que fala tudo sobre a “paixões cruéis desenfreadas”.

[4] Você também, o disco de 2000 que fala sobre perdas e finitudes.

[5] Algumas notas ficam nos parênteses e nas entrelinhas.

Do Selo comentarista excelente...

2010-04-11T10:59:00.000-03:00

Eu nunca fui muito afeito com os nomes de batismo...

“Muito prazer meu nome é otário

vindo de outros tempos, mas sempre no horário
peixe fora d’água
borboletas no aquário...”

Tudo bem, todo mundo já sabe que eu perdoei minha mãe por isso. Acho que ela acreditou naquela história do “Meu filho vai ter nome de santo...”, só não ouviu a parte do “...quero o mais bonito...”Quando vi o selo “Comentarista excelente”, sem saber que eu era isso para alguém, estranhei o nome e achei que caberia um adjetivo outro que poderia vir a ser mais conveniente. No entanto, os sentidos é que me apetecem, não a grafia em si,(mas a filologia é quase uma poesia!) e o selo veio de alguém com quem eu concordo muito, alguém que escreve de uma forma que me deixa sem muitos adjetivos, mas com muitos afetos. Minha primeira amiga oriunda da virtualidade da “blogosfera”, meio que deliberadamente, optamos por nos conhecer assim, uma vez que poderíamos nos conhecer “...de outros carnavais, com outras fantasias...”... (vou ser breve, “Quem sabe um dia eu escrevo uma canção pra você?”)

http://dentrodeumacancao.blogspot.com/

Aí eu ganhei e não sabia direito o que era e o que fazer. (Na verdade, nunca soube isso sobre quase tudo.) Mas eu percebi que tinha uma missão e lembrei de um dos meus grandes Mestres (intelectual, espiritual, musical, filosófico, educacional) que dizia citando uma tal de Clarice: “A vida é uma missão secreta”. Ele fez de sua dissertação de mestrado um poesia e da tese de doutorado elevou isso ao quadrado e para defendê-la, fez um show, algo representativo de sua passagem pelo mundo. De fato, merece um respeito maior e uma admiração imensurável, pois ele fez dentro da academia o que muitos só conseguem fora, ele fez valer a linguagem poética na seara da linguagem acadêmica. Acho que só tenho um fragmento a dividir com vocês aqui. Olhem na plataforrma Lattes, biblioteca da UFC, olhem o livro dele, aqui é só um fragmento:

http://elmatos.blogspot.com/

Depois, veio alguém que eu cito sempre ao falar do homem “Macho alpha”(poder aquisitivo da classe dominante, físico da classe operária e a capacidade intelectual para discutir a relação entre os dois primeiros). Brilhante! Todos riem quando eu a cito! Acho que por acaso e curiosidade, eu cliquei e cheguei lá e me rende(u) boas leituras e bons diálogos. Acho que “comentarista excelente” deve ser alguém que nos dá diálogos excelentes. Não sei ao certo, mas ela me faz sentir uma saudade positiva da academia, e é explícito que eu não guardo muitos afetos das idéias da Universidade. (Até quem me apetece não sabe disso). Enfim, hoje é domingo e eu não vou divagar muito(se não perco o Faustão, Gugu, João Inácio Jr.. Mentira estou assistindo literalmente a “Filmes de guerra, canções de amor”)

http://lenicotidiano.blogspot.com/

Por último e não menos importante, o meu vizinho. (Precisamos no mínimo três pontos para um plano, acho que por isso temos que escolher três pessoas para o selo.) Aqui do lado, ele percebe as levezas e sutilezas no caminho, que às vezes, eu só vejo a vontade de voltar pra casa. Por isso ele é o cronista e eu o chato. Acho que ele vai ser aquele cara milionário(quando tiver um milhão de amigos e receber 1 real de cada um), transborda carisma até quando escreve e os adjetivos que ele carrega precisam ser lidos por você e não descritos por mim.

http://viagensnaveia.blogspot.com/

Ps – Há três meninas, “três Marias” que me aparecem por aqui e que já me renderam sorrisos sinceros, ainda estou brincando de conhecer...

Eu só podia citar três pessoas, mas tenho um sério problemas com figuras de autoridade... Se bem que no “post scriptum” há uma brecha:

http://maisdasmesmas.blogspot.com/

Ps2- Ela chegou ontem, depois exponho nossos filhos...

Enquanto ela não vem...

2010-04-07T13:20:00.000-03:00

Enquanto ela não vem
qualquer história
é a história certa
para o livro dos erros

As noites são em claro
os dias fora do páreo
Todo acaso é um sinal,
frases sem ponto final
muitas falas, nenhum diálogo

Falta muito para a poesia
de minha vida(parte dois?)
virar a prosa de meus dias(?)

Enquanto ela não vem
esses versos são sem rima
não são nem versos brancos
São páginas em branco
de uma vida,
meia vida(?)à procura da outra metade(?)
Parte dois ou partido em dois?

A solidão das pessoas
as paixões sem par
o medo de ser sozinho
versus o medo de amar

São divagações
que por enquanto(ela não vem)
sou de vagas ações
sou de ruídos em uma guitarra
(Pra que tantos pedais se eu não sei onde pisar?)
sou notas soltas ao piano
voz sem melodia
pontas soltas ou nó(s) cego(s)
ao acaso
à toa
à deriva
ao léu
à espera
Enquanto ela não vem...

2010-04-04T17:17:00.000-03:00

Ainda tinha na prateleira
um pouco da falta que ela me faz
Sobrara quase nada
e nada importava
nessas horas, os dias comportam a eternidade
as inversões de caminho
que eu poderia ter feito
ainda me tra(i)riam
ao mesmo lugar
com outras dúvidas
mas sem as mesmas respostas

2010-04-01T23:56:00.002-03:00

Ah, se as mentiras em que acredito fossem verdade...

Das indagações sobre do que era o blog...

2010-03-31T12:45:00.000-03:00

Indagado sobre do que era o blog “Vida Parte Dois”, parei-me na resposta e automaticamente soltei;”-É sobre prosa e poesia.” Ainda tentei consertar falando que tratava da escrita, meta-escrita, usando a escrita para falar da escrita... Antes mesmo de terminar sabia que havia perdido um leitor.

Segundos depois comecei a pensar que “Vida” era também uma unidade de tempo e que algumas coisas eram contadas não em segundos, dias, décadas, mas sim em vidas. Quantas vidas passaram até essa idéia do texto?

Minutos depois fui tomado pela idéia de que “Vida Parte Dois” era meio que um “Dark side of the moon”, no sentido de ter como temática as angústias humanas. À minha forma, ao meu ver, à minha maneira, dentro dos limites de um lápis e uma folha em branco, pois, tenho plena ciência de que “Vida Parte Dois” está algumas vidas aquém do “Dark side of the moon”. (E agora vida já virou unidade espaço-tempo.)

Horas depois me veio a idéia de que havia o intuito de fazer resignificações, expandir campos semânticos, como se fossem neologismos de sentido. Como se isso por si só já valesse toda e qualquer labuta. Como se o sentido fosse não ter sentido, a fim de que assim, este pudesse ser criado.

Dias passaram por mim e me deparo sem resposta ainda. Poderia me valer de que a escrita não demanda nenhuma demanda. (Por um instante pensei que as crônicas de Jornal tinham como função social forrar gaiolas.)No entanto, não ter demandas, não ter a quem responder, caminhar rumo ao nada para satisfazer o desejo de caminhar, sem dúvidas com o futuro ou dívidas com o passado; isso tudo cabe no campo semântico de liberdade. A minha escrita é um exercício de liberdade. É a epifania de meu dia, é a melodia em meu canto, as cores da paleta de minha vida. Tenho aqui mais que respostas, eu tenho interrogações e reticências( e um monte de parênteses). Eu tenho a chave das portas, não da percepção, mas dos sentidos( e do sentir), reinventados, reciclados, renovados, revelados. Eu tenho prosa para falar da poesia de escrever. Não é quase nada, só um caderno aberto de uma vida que se diz um livro aberto, mesmo que aos olhos alheios não se veja assim. São os meus personagens em histórias alheias, em uma escrita minha. A fantasia começa quando se coloca qualquer coisa em um papel, é tirar do concreto da memória e das idéias e colocar no abstrato da escrita...

Das memórias (ou “desmemórias”)...

2010-03-28T23:09:00.000-03:00

Abdicar de um sonho é mais difícil que tentar concretizá-lo. Abdicar é perder enquanto quem tenta efetivá-lo encontra a possibilidade de não ganhar. Caminhar sem aquilo que nunca tivemos é mais fácil que continuar deixando para trás o que nos pertenceu. Eu nunca tive asas (mesmo que outrora tivesse aprendido a voar) o quão maravilhoso seria minha locomoção viabilizada por asas. No entanto, não ter mais uma das pernas castraria a dinâmica de meus movimentos. Perder é uma dor maior do que não ganhar. Deixar para trás é bem mais fácil que seguir em frente. Esquecer é uma tarefa árdua, um exercício constante para não lembrar. É mais fácil contornar os problemas de se ter uma fraca memória que os ônus de se ter uma boa memória. Para aquela, notas e anotações podem dar cabo às intempéries, enquanto para esta há apenas o fardo e o pesar como quem anda mancando por ter uma ferida aberta. Cada passo é um movimento contrário à tentativa de esquecer. Deixar à cargo do tempo é como delegar ao acaso a responsabilidade pela vitória. Boa memória não é atributo, é castigo. É um doença auto-imune insistindo em sempre cutucar feridas. Nesse contexto, o vazio se apresenta como um horizonte com mais cores em um mundo em que ter boa memória implica em daltonismo.

2010-03-26T14:44:00.000-03:00

Cabeça aberta

pés descalços

coração na mão

O primeiro passo

a última dose

a cabeça cheia e

(a página em branco)

e o coração vazio

No lugar certo,

na hora certa,

já não é mais a pessoa errada

uma palavra para quebrar o silêncio

e o destino já não pertence

ao acaso

Alheio à terceira do plural

Perdido ou um Achado?

Ser mais do que já fui e menos do que serei

Ser é uma palavra muito forte para

estátuas de ar

Estar ou não estar, eis (minh)a questão

a dúvida é um monolito para o movimento

e saber que não quero estar aqui

me abre as portas para qualquer lugar

Da indiferença II

2010-03-21T02:22:00.002-03:00

Não tem o que dizer
e insiste em não ouvir
o que haveria a falar
Só o silêncio importa
Qualquer palavra é um atentado
à solidão do silêncio
A escrita deve ficar
em silêncio, em gavetas,
escondidas em velhos cadernos
A história já nasceu póstuma
Deixemos que os necrófilos a registrem
enquanto nós a escrevemos

Há um segredo a ser silenciado
contá-lo é assassiná-lo
Deixe que morra a curiosidade
e floresça a indiferença
do lado esquerdo de cada peito
escondido no canto escuro de cada quarto

Da indiferença I

2010-03-17T10:46:00.003-03:00

Desinteresse pelo alheio,
auto-misantropia
A construção do próprio entorno
ou as idas sem retorno
em caminhos sem volta

Pausa para um café
ou uma bala que não me toma tempo
Sem segredos
ou mentiras
Eu apenas não quero saber
Sem respostas,
da curiosidade não entendo
Barba por fazer,
blusa desbotada,
calça rasgada, tênis velho
Eu não mendigo a aprovação de outrem

Ah,há em mim um espelho
apenas a devolver o que lhe é dado
Não esconder nada,
mas a cultivar o silêncio

Alheio ao desinteresse do outro
indiferença é um exercício de “desimportância”
e desapego
Bobagem, besteira, nada não,
deixa pra lá,chato, sem graça, entendiante,
insignificante e ignorado
A escrita do não em meu cotidiano
É só um jogo de palavras
o sentido é (vi)ver o mundo buscando um sentido
é fim de jogo, fim da linha, fim de papo

Do verbo gostar...

2010-03-13T13:59:00.002-03:00

Gosto de uma forma ímpar
do cheiro de chuva
Meus olhos brincam
acompanhando os pingos d”água
Descanso do mundo
e lavo um pouco das minhas dores
com a chuva em minhas mágoas

O gosto do pôr do Sol
e da cor mais linda que não sei o nome
não sei descrever,
mas sei onde encontrá-la todos os dias
Degusto um sabor de baunilha do céu
no fim da tarde
o sol se põe e me impõe
a presença de lentes e luzes
(eu escuto melhor de óculos)
E no silêncio inerente à noite
eu (me) encontro (em) minhas idéias
A noite é o vazio do dia
e isso demanda muitas coisas para preenchê-la
sons, sonos,sonhos, idéias, ideais, leituras e escritas
A noite foi a melhor invenção(inversão) do dia

2010-03-07T01:01:00.002-03:00

Alguma coisa mudaria...
(-Doce ilusão.)
ao procurar sem encontrar
sem saber o que se quer achar
ou por que se quer achar
Partir rumo ao nada
para construir o caminho
na caminhada
ou rastejar a vida toda
para ser borboleta por 24 horas
ou Cinderela até a meia-noite
Coisa alguma mudaria...
(-Desilusão.)

Da genialidade das coisas simples

2010-02-28T00:56:00.000-03:00

A grande resposta, a grande descoberta, a grande idéia, o grande plano... Estaria mesmo lá fora o que podemos encontar aqui? Preciso mesmo importar o alheio para contemplar o que me falta? Estão em mim as perguntas (e essas me valem mais que as respostas) e não lá fora, onde equivocadamente procuro.

Cresci rindo da lógica silvícola ao trocarem tesouros por espelhos. No entanto, diante da imagem de minha incessante barba por fazer, no espelho do banheiro, ao ver um rosto que aprendi a chamar de meu, tive a epifania que os índios(os quais eu julgava tolos) tiveram há cinco séculos. Um espelho nos dá o maior tesouro do mundo: nós mesmos! A imagem refletida em um instante de auto-conhecimento em que os olhos só alcançam aquilo que somos.

Eu por meus olhos. A obra de arte que nenhum pintor será capaz de conceber. Apenas meus olhos e os meus três graus de hipermetropia e astigmatismo podem me conceder. Algum reconhecimento nisso? Algum mérito em ver que sou eu mesmo?

Da barba que não desiste de crescer ao cabelo que insiste em cair, eu vejo mais que a embalagem e até pergunto por que não me destaco na prateleira. Talvez por ser preciso que as pessoas me leiam amiúde, nas entrelinhas miúdas do meu rótulo deve ter minha composição e algumas instruções como manter longe de crianças e animais. No entanto, a lógica ainda favorece as embalagens maiores e mais chamativas(eu pensei apelativas?): “-Ah, vou pegar aquele maior com o frasco amarelo, que depois de usar eu posso aproveitar a embalagem que é tão bonitinha!” E eu lá na prateleira sem grana para um “merchandising” no horário nobre do dia de quem eu quero que queira o meu querer.

Nesse ponto, o índio é genial. (Além de andar nu, claro.) Com um espelho ele ganha a possibilidade de desfrutar da companhia dele mesmo. O alheio lhe é indiferente. Ele tem diante de si um infinito de possibilidades a serem consideradas antes mesmo de ser preciso olhar para o lado. Os portugueses descobrindo um novo continente e o índio descobrindo um novo mundo. Queria não ser “civilizado” e ter da mesma burrice indígena; aproveitar a companhia de alguém que (me) escreve todos os dias, faz piadas sobre tudo (mesmo que eu seja a única pessoa a rir) tudo“Tem computador e rede, rede para dois, gosta de eletrodomésticos, toca piano e violão...”[1] e encontra sempre uma forma plural de dar espaço às criatividades e de expressar mais do que qualquer segredo guardaria. Mas não, insisto em ficar procurando minha imagem no espelho alheio...

(...)

[1] “Gerânio”, Marisa Monte.

A solidão é um bem a ser cultivado...

2010-02-22T22:55:00.002-03:00

Da arte de estar sozinho, aprendo eu , comigo, no universo entre uma palavra minha e a escuta em silêncio de um alheio que sou eu de uma perspectiva diferente. Cultura de solidão, raízes no ar, sementes em mim, flores sem espinhos e caminhos sem fim. A eternidade se esconde na solidão das pequenas coisas.

Os tons que se harmonizam no silêncio, as cores que concordam no escuro, as idéias que se encontram na solidão. É mais que espaço, é expansão. Liberdade escrita como verbo que conjuga a vida à luz da regência de um estado de plenitude. O encontro consigo mesmo como o encontro com a cara metade.

Os grandes livros, as grandes sinfonias... A imortalidade reside a duas quadras da solidão. A chave para dividir-se com o mundo está em concentrar-se em si mesmo. Não se trata de egoísmo ou misantropia, mas quem sabe, um altruísmo extremo ao construir nos espaços da solidão aquilo que pode dar sentido aos adjetivos belo ou genial. A escrita é artesanal. Não conheço arrendamento de palavras, conheço plágio e citação. É preciso reconhecer o monólito em uma idéia, sentimento, experiência e saber esculpir as palavras que ganharam um novo sentido à cada novo leitor. Leitura se faz sozinho, televisão se assiste em grupo. Solidão é vida, criação. A dúvida surge em silêncio, as respostas se ouvem em coros.

O tempo que se passa sozinho é aprendizado, é como ter a possibilidade de se colocar a existência diante de um espelho. Não que a companhia das multidões e um milhão de amigos(para cada um me dar um real) seja uma coisa ruim. O fato é que família, amigos e amores ajudam na “caminhada da vida”. No entanto, a solidão é asas para uma vida livre. Dívidas só com a superação de si e dúvidas que não demandam respostas por imperativos alheios. É centrar-se e ter novas diretrizes para um horizonte construído à cada novo sonho. Solidão comporta todo o entendimento. É preciso estar em paz consigo mesmo para ousar um acordo com o mundo. Paz no sentido de harmonia, porque a guerra é ímpeto de movimento e este abre portas para a superação de paradigmas e portanto, crescimento.

Sobre a(s) “desimportância(s)”...

2010-02-18T00:16:00.001-03:00

Por considerar grande parte das coisas desimportantes, aprendi a descobrir o que realmente poderia agregar alguma importância. Aquilo que não precisava ser definido como importante para ser importante. Não era a coisa em si, mas a forma como ela me chegava. Nunca me disseram que uma folha em branco e um lápis eram especiais. No entanto, um PC já nascia com a promessa de mudar sua vida. Nenhum saudosismo às falecidas “Olivetti”, mas a escrita artesanal por si só se faz importante.

Dizer não para a terceira pessoa do plural é um exercício diário. Eu quero as minhas escolhas ratificadas e retificadas por mim. A indiferença pela dor alheia, nesse ensejo, poderia ser mútua. Ser menos humano é um benefício para o progresso da humanidade. Definhar é ceder espaço ao alheio mais forte e não usurpar o espaço de outrem conquistado pela força. O peso dos fracos não deveria cair como um pesar para os fortes. Fazer da necessidade um mote para a criação, da fraqueza força, como aqueles que fizeram da solidão música, que da folha em silêncio criaram poesia, que diante do medo escreveram a coragem, que diante da ausência inventaram a saudade...

2010-02-15T00:22:00.001-03:00

A existência é, por essência, miserável...

Alheio

2010-02-08T20:15:00.001-03:00

À saudade que
me traz você
em meus sonhos
que faz da falta
de você em mim
um conto
ou uma versão
do poema
da paixão de ontem
vivida hoje em mim
(enquanto fecho os olhos)

Rebordosa (ou o poeta do silêncio)

2010-02-02T00:44:00.000-03:00

O poeta do silêncio
ele me pertence
ou é posse minha?
Quando se confunde
o lado de dentro
com o de fora
com as portas abertas
janelas fechadas importam?

O não faz mais sentido
para quem sempre ouviu o sim
Fome não é ausência
por aqui,
é ímpeto de movimento
é um passo à frente
para deixar o futuro para trás

Às vezes, até me vem
achar que o saudável
é ter saudade
que o saudável
como uma rebordosa positiva
como um efeito colateral do que foi bom
sem mesmo fazer bem ou mal
apenas por ter um ponto final
e fica a saudade alentando a esperança
por uma reticências

Se me pudesse reescrever
cobriria à caneta esses rascunhos de lápis
Nem mesmo pintaria mais flores
(para não ter mais espinhos)
ou desenharia mais sorrisos
(para não ter que esconder tantas lágrimas)

2010-01-24T22:45:00.000-03:00

Até que a última canção seja cantada
Até que a última poesia seja escrita
Até que a última mulher seja amada

à sombra do passado incompleto
até se perceber no despropósito
como o grande propósito
A despretensão em achar que o destino
caberia alguma culpa
pelo fracasso
ou pelos acertos do acaso

2010-01-20T23:36:00.000-03:00

"O perdão advém da impossibilidade de vingança."

2010-01-17T12:17:00.001-03:00

Mentir é narrar a história da maneira que nos convém. É usar eufemismos ao relatar os erros, metonímias para que as ações feitas na hora certa pelas pessoas erradas possam servir de indulto. Mentir é hiperbolizar os acertos e usar metáforas quando se precisa de calma e há demanda de se explicar. Mentir é ter na retórica e eloqüência a chance de se ter razão mesmo quando equivocado. A mentira é a imagem percebida (pela lente débil dos sentidos) do objeto verdade. A mentira é a diplomacia para o narcisismo das idiossincrasias. A mentira é a condição da existência da verdade, é a humanização da relação de mutualismo entre o homem e seus pares. A mentira é o sorriso que impede o conflito, é a confissão que absolve o culpado e delega a pena a um terceiro alheio e anônimo. Mentira são as entrelinhas dos versos, os hiatos entre as palavras, os parênteses, as lacunas, os desdobramentos, reticências e as aspas. A mentira é o “felizes para sempre” depois do fim da história. Mentira é a catacrese de nossos dias. Mentira é o amor secreto traduzido em três palavras.

2010-01-14T01:39:00.000-03:00

Esperança é o primeiro passo para a frustração.

2010-01-10T14:46:00.000-03:00

Exercício de desapego e desinteresse
a mesma fuga
em um movimento contrário
O esforço para lembrar
é o mesmo para esquecer

Tirar a cartola do coelho
caminhar sob as águas
plantar um livro
escrever um filho
ter um árvore

Tecer as histórias
contar os afetos
em parágrafos ou versos
em paráfrases ou neologismos
O mesmo dito de várias formas
o mesmo beijo em várias bocas
o mesmo vazio em vários corações

2010-01-02T23:44:00.001-03:00

Ano novo de novo,de novo...